Insomnios y Palabras

24-XI-11

2011-11-24T09:39:00.000-08:00

Quería destrabar todo lo que se atoraba entre sus orejas, la punta de su nariz y el hueso que apoyaba en la almohada mientras unía mentalmente las manchas del techo. Retorciéndose estaba, por eso que oprimía su cuerpo, lo desollaba y lo ardía y comenzaba a fluir caliente y salado sobre su pecho.

Todaslasimágenesypalabraslematabanlaesperanzaydebíaempezarahacersedeunaideaquenoquería.

21-VI-11

2011-07-21T06:44:00.000-07:00

El tren avanzaba; un niño jugueteaba sobre la falda de la madre; los miraba nostágico un hombre que añejaba años en sus ojos cristalinos y en su sonrisa desdentada.

El niño narraba los gloriosos pasados de sus muñecos. ¿Qué querés ser cuando seas grande?, preguntó ella.

El pequeño respondió mirando las temblorosas manos que descanzaban sobre un bastón de madera...
"Parca, madre. Cuando sea grande quiero ser Parca"

Tormentas de Verano

2011-02-25T08:49:00.000-08:00

Se dio cuenta que recordaba aquellas palabras que los habían unido pero no podía recordar la primera vez que habían estado juntos… No sabía por qué… pero sólo se le venían imágenes que duraban milésimas de segundos. Aunque sí recordaba montones de otros momentos… charlas en donde ella se quedaba como hipnotizada viendo el movimiento de sus labios, los cambios de expresiones en su rostro y los movimientos que hacía con todo su cuerpo acompañando a esa voz que dulcemente la conmovían.

Recordaba perfectamente aquella noche en el bar, noche decisiva, cuando las luces de colores que ambientaban el lugar, caían sobre su rostro transformándolo casi en un ser angelical. Chistes, sutiles guiños a escondidas del grupo de amigos… Todo su ser explotaba si él el rozaba el brazo… o le sonreía perspicaz mientras hablaban de música, sobre programas de televisión o sobre el clima húmedo y pesado de aquella noche de verano.

Y poco faltó para que ambos se encontraran envueltos en besos apasionados… ilusiones compartidas. En aquel hermoso sentir que parece hacernos explotar en cada abrazo para reencontrarnos con cada caricia. Así estuvieron ellos, maravillados bajo la Vía Láctea. Ése era el amor que Cupido les había regalado vertiendo sobre sus narices las más delicadas fragancias. Pero, por algún cruel chiste del Destino las cosas se fueron complicando y oscureciendo cada vez más… Rápidamente aquel cielo estrellado se fue cargando de negras nubes atestadas de agua, truenos y relámpagos, que se descargaron sobre ellos. Que decían poder bailar bajo la lluvia pero que con las primeras gotas comenzaron a asustarse. Así fue como sólo acabaron calados y golpeados bajo una violenta tormenta de agua y granizo…

Escapándose de aquel aguacero corrieron sinsentido y sin guía, sus manos se desencontraban bajo el aguacero y ninguno podía seguir al otro… Así corrieron hasta que se perdieron de vista. Se llamaban inútilmente… Él desapareció en un remolino de hojas, barro y granizada… Ella se encontró refugiada en el umbral de una juguetería que simulaba ser un castillo… Allí, intentaba escuchar algo más que el agua contra el piso… su voz ya había desparecido… ríos de rimel manchaban su pecho…el aguacero por momentos amainaba pero la muchacha parecía escurrirse hacia los sumideros…

Con la noche se fue la tempestad y poco a poco el sol fue secando los charcos pisoteados por los transeúntes que reanudaban sus tareas… Algunos dicen que estos amantes se reencuentran en las tormentas que caen sobre el océano para luego volver a separarse cuando los rayos de sol disuelven las nubes… Otros, en cambio, dicen que el destino de estos corazones se disolvió aquella misma noche… Que si hubieran buscado un paraguas el chaparrón no les hubiera hecho mella… Que la lluvia fue sólo una de las tantas pruebas que tiene el Amor… ¿Quién sabe?... Tal vez la casualidad los reencontró, alguna noche de tormenta de verano, para descubrir que la fragancia que había esparcido Cupido ya había sido lavada…

Vaya uno a saber… a mi me gusta creer que esa esencia perfumada de pasión y amor sigue estando en los cristales que nos llegan desde el cielo en las tormentas de verano y es por eso que me gusta andar sin paraguas bajo estas tormentas. Abrir los brazos, con las palmas y mi rostro hacia el cielo y sentir cómo el agua acaricia mi piel y me envuelve con locas ganas de bailar y saltar chapoteando en todos los charcos.

Otro tipo de historia del barrio Boedo

2010-10-25T08:02:00.000-07:00

Del barrio de Boedo uno suele escuchar siempre las mismas historias: la esquina famosa de San Juan y Boedo con sus amores y desamores tangueros, del club San Lorenzo, de las murgas y sobre el bar donde se juntaba, hace años, uno de los grupos escritores más vanguardistas que tuvo la Argentina.

Pero también por sus calles aún se escucha el eco de historias más negras, por ejemplo, sobre el petizo orejudo,aquel asesino serial sanguinario y despiadado que dió fin a varias jóvenes vidas en los baldíos que hoy nada de él recuerdan. Aunque, no es de éste verdugo del que quiero hablarles; sino de algo que aún parece tener varias preguntas sin respuestas…

Se dice que por mediados de la década de los 80’s, con la dictadura ya atrás, volvió al barrio una familia que se apellidaba Santana. Eran un matrimonio que rondaba los 40 años (nadie recuerda el nombre de pila de él, pero algunos afirman que ella se llamaba Susana). Habían sido novios en el colegio secundario y durante el Proceso decidieron casarse y exiliar a Brasil. Cuando regresaron luego de un largo exilio, volvieron con Marcel y Vera, dos hermosos niños de 7 y 5 años que deberían acostumbrarse a un nuevo país y a un nuevo idioma.

Algunos dicen que era el idioma lo que hacía que los pequeños se vieran retraídos y algo temerosos, especialmente Marcel. Causa tal vez, de que no pudieran prevenir a sus vecinos de la locura que, aparentemente, comenzó a sufrir el padre que lo llevó a terminar la vida de su familia para luego suicidarse.

Aunque otros cuentan otra historia, afirman con mucha seguridad, que esas sólo fueron las palabras utilizadas por la prensa y la policía para sepultar las incógnitas que la casa de los Santana les dejó. Cuentan estos vecinos, que la familia se había mudado a uno de los antiguos PH que tanto abundan en el barrio. Tras la alta puerta de madera que se veía en la calle, se abría un pasillo de aproximadamente 30 metros, en donde se acomodaban los 6 departamentos tipo casa, entre los cuales vivían esta familia.

Dicen que habían comprado la casa, aunque nadie supo decir quien había sido el antiguo dueño. Algunos hablaban de gente que había desaparecido en mano de los criminales que habían estado “gobernando” . Pero otros sostenían que la casa había estado vacía desde mucho antes, que sólo Doña Rosa, una anciana que aún atendía un pequeño almacén que había heredado del padre, había conocido en su niñez a una niña que vivió allí, y que por motivos que nadie supo, de pronto se había esfumado junto a su familia. Era realmente una historia extraña la del departamento 3… Nadie podía dar datos a ciencia cierta y todo se lo que se sabía era por referencias de lo que otros lo habían visto o escuchado.

Sostienen que cuando la familia Santana se mudó, se encontraron con una gran cantidad de muebles viejos, abandonados, roídos por los años y alguna rata pasajera. Luego de una gran limpieza, dicen que Vera encontró una muñeca de porcelana que escondía entre sus vestimentas una fotografía de la que parecía su antigua dueña posando con ella en brazos. Susana se sorprendió por ese hallazgo ya que había limpiado, vaciado y reacomodado todos los muebles y jamás había visto a la muñeca. Además, se encontraba impecable, en perfecto estado y conservación, totalmente contrastante con el resto de la casa. Mucho no le había gustado esa muñeca en los brazos de su hija, pero Vera parecía encantada con el descubrimiento. Así que no dijo nada y festejó el descubrimiento junto a su hija. Esto es lo que le habría contado a sus vecinas. Aparentemente Susana quería averiguar por los antiguos dueños, ya que había sentido algo raro cuando su hija le presentó a “Aileen”, nombre que la pequeña nunca había oído y decía que la muñeca le había dicho que así se llamaba.

Con el correr de los días todo parecía normal, Vera pasaba sus tardes jugando con su muñeca, la peinaba, “tomaban el té”, le cambiaba los vestidos y parecían pasar horas conversando. Marcel comenzaba a adaptarse a los nuevos de compañeros del colegio, aunque aún hacía berrinches con su hermana y parecía que todo lo contrariaba. Las vecinas le decían que era “normal, ya que el niño estaba pasando por grandes cambios” y pronto Susana conseguiría trabajo en una imprenta de la zona. El que parecía no encontrar su rumbo era su marido quien seguía en la búsqueda de trabajo pero sin conseguirlo.

A los pocos meses de esta aparente normalidad, una madrugada Marcel apareció llorando en el umbral de la casa. Estaba totalmente angustiado, lloraba y tenía un aspecto aterrador: había recibido una golpiza terrible. Cuando el patrullero que rondaba la zona encontró al niño en ése estado, enseguida ubicaron a los padres y todos a la comisaría. Poco creían las autoridades de que el niño había sido atacado por la muñeca de la hermana, luego de que, unas horas antes, él intentara quitársela, sólo por pelearla y que en ése tironeo su hermana se había caído sentada al piso y la muñeca también había quedado golpeada y toda desaliñada. Él pequeño afirmaba que la muñeca lo había despertado a los golpes y lo había arrastrado hacia la calle, sin que él pudiera ni siquiera gritar, aunque lo intentara. Todas las autoridades miraban al padre, sólo él podría haber golpeado tan brutalmente al niño, además, parecía encajar con el perfil del hombre abusivo que se sentía menos porque era su mujer la que trabajaba y se desquitaba con el pequeño. Tal vez lo veían así, porque los trastornaba el estado del niño y lo que acusaba. Esa noche tuvieron que dejarlos ir, aunque los policías, insistieron en que esperaban que no volviera a suceder algo así, ya que en ése caso no habría miramientos y que estarían observándolos.

Si bien los padres estaban un poco más tranquilos porque estaban todos nuevamente en el hogar, habían quedado muy extrañados por la situación, no entendían qué le podría haber pasado a Marcel y lo que agregó Vera, los intranquilizó aún más. La pequeña contó que mientras peinaba a Aileen le había estado contando de las peleas con su hermano, quien siempre quería sacarle todas las cosas que ella usaba y un montón de cosas más, que una niña veía como abusos de su hermano mayor y que Aileen podía confirmar en cómo las había tratado horas antes. Era por eso, siguió Vera, que la pequeña de porcelana le había respondido que se quedara tranquila, que ella la defendería y la cuidaría.

Ante semejantes palabras, ambos no hicieron más esconder a la muñeca en una caja de madera cerrada bajo llave y escondida en la habitación paterna. Largas noches de llanto de la pequeña se escuchaban por los pasillos pidiendo su muñeca, largas noches en los que Marcel seguía teniendo pesadillas y le costaba dormir… Sentía que la Aileen volvía a subirse a la cama sigilosamente para saltar sobre él y atacarlo nuevamente. Varias veces intentó dormir en la cama con sus padres, pero esto era aún peor, allí clavaba su vista en el armario como en estado de trance y los padres veían como frías lágrimas silenciosas caían sobre sus mejillas. Sólo lograba salir de ése estado cuando la madre lo arrancaba de la cama y lo dormía sobre su regazo en uno de los sillones del living. Esta situación hacía que todos parecieran espectros de sí mismos, nadie dormía, nadie comía…

La tarde en que Susana intentó quemar la muñeca en el horno, metiendo la caja entera en el cubículo abrasador, terminó metiéndose ella misma, generándose graves quemaduras en su rostro, hombros y brazos. En el hospital, nuevamente las miradas recayeron sobre el padre, quien debido a tantas horas de insomnio parecía ido y paranoico al mismo tiempo. Además, decía que él mismo había empezado a sentir como si arañaran la caja en donde estaba esa maldita muñeca. Que él le había dicho a Susana de quemarla, con caja y todo, pero que jamás habría intentado dañar a su mujer, que él no la habría podido dañar…

Mientras tanto, los médicos lo miraban con ojos enrojecidos por el desprecio acusador y le daban calmantes y sedantes… No podía ser otra cosa, él tenía que ser quien abusara de su familia, el tema es que la mujer tampoco lo acusaba, sino que decía que ella misma se había metido y mantenido en ése infierno..

Pocas semanas habían pasado de aquella noche en que los despertó la policía con el niño en brazos. En pocas semanas todo parecía caerse en torno a un misterio que para las autoridades no era otra cosa más que violencia doméstica que nadie se animaba a denunciar. Ya que cuando la policía volvió al domicilio, para abrir la caja en donde Aileen se encontraba encerrada, se encontraron con que esta lucía perfecta, impoluta y no había rastros de los supuestos rasguños…

Los vecinos de la cuadra iban extendiendo las versiones, sobre lo que escuchaban los vecinos contiguos a la familia Santana, más lo que se iba agregando por sí solo... y al mismo tiempo la familia se aislaba cada vez más…

Una noche los vecinos fueron testigos de los más extraños ruidos en el departamento: sillas que parecían arrastrarse y quebrarse, pesados muebles que retumbaban contra las paredes, vidrios que se rompían, movimientos rápidos, pasos pesados que parecían ser el sonido de corridas, extraños retumbes, pero ninguna voz, ningún grito y de golpe… ningún otro sonido.

Apenas entrada la mañana, un patrullero y una ambulancia lucían sobre la calle frente a la alta puerta de madera. Varios oficiales y médicos forenes desfilaban por el pasillo… La escena era terrible… muchos policías debieron salir a tomar aire para volver a enterar en ésa vivienda…

Al entrar al living se encontraron con la mujer, quien estaba cercenada contra la pared, su torso se hallaba caído sobre una mesa que se clavaba contra el muro… Todo su cuerpo lucía las más crueles marcas de violencia que habían visto hasta ése momento…

Llegaron a la habitación paterna… allí encontraron el pesado armario caído hacia atrás.. Extrañamente lucía las huellas de pies y manos de Vera, parecía que la pequeña había estado trepando al mueble… Se necesitaron 4 policías para volver a parar el guardarropa. Triste y desgarrador fue encontrar allí a los restos del niño.

Siguieron buscando en la casa y encontraron al padre ahorcado en el baño, no tenía un solo rasguño, sólo las manos enrojecidas y salpicaduras de sangre por todo su cuerpo.

Buscaron a la niña por toda la casa, inútil fue tal tarea. No había rastro de ella. Creyeron encontrarla cuando vieron el abultado acolchado de la cama. Al destaparla, sólo estaba Aileen, sentada sobre la misma, dicen que estaba impecable, que sólo tenía unas pequeñas gotitas de sangre salpicadas en su rostro y en sus ojos. Luego se confirmó que la sangre pertenecía a Vera.

A muchas conclusiones llegan los vecinos y quienes conocen esta historia, muy difrente a la publicada en los diarios de la época ¿Habría sido la muñeca testigo de tal masacre y habría ido a “refugiarse” bajo las frazadas?... ¿O sería que Vera fue testigo y de algún modo misterioso, como dijeron algunas “brujas” del barrio, Aileen la habría tomado, para dejar una cárcel de porcelana y tomar un cuerpo humano que no se había hallado?

Tal vez esta versión tomó más fuerza cuando al levantar la muñeca, la misma policía se sorprendió cuando, de entre el vestido, se cayó una foto extraña y realmente antigua en la que se veía a la muñeca en los brazos de Vera.

Renovación de Contrato

2010-08-23T12:03:00.000-07:00

“Todo arde si le aplicas…

La chispa adecuada” (HdS)

Siempre me habían dicho que no yo era una persona "normal" pero sinceramente, poco me importaba ser uno más en esa "normalidad" a la que todos, o casi todos, quieren llegar casi compulsivamente y sin hacerse pregunta alguna. Fue así como una tarde y sabiendo que mi contrato de alquiler estaba por vencer, que decidí recorrer las calles de la ciudad buscando un nuevo lugar de residencia. Sólo sabía que éste tenía que ser especial. No podía ser cualquier lugar, y de nada servía buscarlo a través del diario, ya que no es fácil encontrar en alquiler un lugar en el cual, alguno de los departamentos vecinos esté vacío, abandonado, luego de haber sufrido un incendio.

Sí, eso quería... No sé muy bien por qué... de hecho, creo que la idea se puso en mi mente cuando una vez, yendo a visitar a una amiga, el colectivo quedó detenido frente a una ventana abierta, que en vez de mostrar una linda cortina, o plantas, o cuadros colgados, sólo dejaba ver la negrura del techo y paredes tiznadas de carbón y sombras. Imagen que se repetía en todas las ventanas de ése piso. Esa pintura impresionista me invadió en un segundo, tal vez por que contrastaba violentamente con el piso inferior, donde se podía ver a una mujer de mediada edad, limpiando cuidadosamente los marcos de las ventanas. Unos reflejaban el sol en su reluciente barniz... los otros, heridos a muerte por el fuego, mostraban las cicatrices de la derrota frente a la hoguera. Estaban majestuosamente destartalados, cenicientos... y a la mujer que limpiaba, poco parecía importarle, o notar siquiera, la existencia de los restos de hogar que se posaban sobre su cielorraso. ¿Cómo podía ser esto posible?... ¿como podía ignorar tal demostración de poder y destrucción?

Mi vista volvió a esas habitaciones que se veían ennegrecidas... Sentí que el colectivo había arrancado.. Sólo pude mantener mi vista en ella por unos pocos segundos más... Sentía que algo me atraía hacia ellas, algo que no sabría describir... Era como si todo mi cuerpo se encendiera al pensar en el calor que habría consumido ése piso. Era una sensación impresionante... Cerré los ojos tratando de imaginarme lo que allí habría ocurrido... Tal vez una falla eléctrica o un repasador cerca de una hornalla... o tal vez un cigarrillo que caía sobre la alfombra... o tal vez.. algo aún más simple... una vela aromática cerca de la ventana.. una suave briza y en pocos segundos una cortina de seda que se transformaba en una persiana de fuego... ¡Tantos colores tiene el fuego!... Una llama es como un arcoíris vivo que en vez de posarse en el aire intangible... se prende de cada superficie... Se alimenta de la materia sobre la que se posa victorioso; consume sus colores hasta dejarlos convertidos en la negrura misma. En la nada misma. ¡Y las llamas! ¡Cada llamarada de fuego abrasa cada cosa que envuelve en su abrazo. Imaginaba cómo el ambiente se comenzaba a transformar en una de las habitaciones del mismo Aberno... Expiando las culpas de toda existencia... para dejar luego, en la plenitud de la negrura y las cenizas, la advertencia de su poder y su voracidad.

¿Cómo no querer encontrar mi lugar, mi hogar, cerca de una fuerza tan potente como la que de esas ventanas salía? Era una fuerza que atraía, que atrapaba la atención para llenar y vaciar el cuerpo... que lo llenaba de adrenalina y lo vaciaba de sentidos...

Iban pasado los días y no encontraba departamentos en alquiler que tuvieran un departamento vacío e incinerado de vecino contiguo... Luego de caminar mucho, atravesar barrios completos y calles desde que nacían hasta que morían encontré algunos departamentos cubiertos de las huellas del infierno mismo, pero ninguno tenía departamentos en alquiler a su alrededor. Casi desesperanzada, con los días pasando y cada vez más cerca de la fecha de vencimiento del alquiler, intenté convencer a algunos propietarios vecinos de estos tipos de ruinas que me alquilaran... Intenté convencerlos con montones de pretextos.. que en los días de humedad o lluvia, el olor a ceniza no podía disimularse y se escurría por todos las hendijas invadiendo todos los ambientes o intentando hacerlos temer por las presencias de aquellas personas que habían perdido todo dentro de ésas cárceles de cemento y hierro soldado... Pero no había caso... Todos me dejaron hablando sola, o mejor dicho, con una puerta cerrada en mis bruces, o gritándole a través de los porteros eléctricos...

Resignada entré hace unas tardes en la inmobiliaria... Sí, iba a renovar el alquiler. Al dueño se lo veía contento, volvería a tenerme como inquilina... Todos los meses tendría el alquiler asegurado del 1 al 5... Ni tendría problemas de ruidos o quejas sobre vecinos molestos...

Aunque mis vecinos contiguos sí eran muy molestos... Los del departamento 3: un desneuronado matrimonio joven y su desdichada hija. Creo que entre todos ellos, no llegaría a sumar el coeficiente mental de una mosca, pero igual, yo no me quejaba de ellos... Tal vez justamente, por el tema de no generar un mal clima en el PH.. o... No sé por qué, realmente no sé porqué no me quejaba de ellos.. Si all final de cuentas, ellos creaban el mal ambiente en el PH. Eran insoportables...

Se me vienen a la memoria la cantidad de veces que tuve que permanecer encerrada porque al zopenco mayor, se le ocurría hacer asado. El tema es que él hacía asado... y su "parrilla" (un par de chapas improvisadas) quedaban debajo de mi ventana... y toda mi casa terminaba oliendo a humo. ¿Me explico? Muchas veces terminé respirando su humo, su mugre...

No lo veo tan mal que una vez le halla tocado a él oler su propio inmundicia. Ni hablar de los gritos a cualquier hora... o las corridas por las escaleras. Es que todos los departamentos tenían la misma estructura... Un antiguo PH "modernizado"... Cada antigua habitación era ahora un departamento diferente: abajo la cocina comedor y el baño, arriba -en un entrepiso de madera- la habitación...

Igual, creo que mucho más molesto era escuchar (porque repito, vivían a los gritos) sus "discusiones" sobre política, fútbol o qué tipo de música era la mejor y cosas por el estilo. Varias veces tuve que contrarrestar el sonido de sus reggeatones con música, digamos, con algo más... "fuerte"... Pero tampoco quería abusar de ello, ya que el otro vecino, el del departamento 1.. no tenía la culpa... ¿Entiende, señor Juez, lo que yo sentía?... Otros dos años con esos insectos...Yo que quería tener de vecino a un departamento vacío y mordido por el mismísimo Lucifer, debería volver a soportarlos dos años más... Eso podría enloquecer a cualquiera... ¿me comprende? Además, si usted hubiera escuchado el tono de voz del padre de la mosquita zumbante, tal vez me entendería mejor... ¿Cómo se la describo?... Él tenía una voz densa, atontada... lenta (seguro porque iba al ritmo de sus pensamientos)... La hija que sólo gritaba y lloraba y la madre que sólo sabía responder a los gritos... Realmente la hija de ese matrimonio era un milagro... No me malinterprete, "milagro" porque ellos, los padres, se me vienen a la mente como mulas cruzándose con mulas...

De acuerdo, no quiere que me desvíe... ya le dije, fue rápido... Yo no iba soportar otra tarde de humo, gritos alcoholizados y discusiones sinsentido de mi vecino. Ése que con toda su bazofia parecía usurpar mi casa e instalarse en cada rincón, con su humo y sus gritos...

Como habrá visto cuando se hizo presente en el departamento, la pared que separaba los patios no era muy alta... y como le dije, mi ventana estaba sobre su patio... Sólo fue un pequeño salto...Lástima que mi torpeza hizo que rozara la parrilla con mi mano... por eso la quemadura en ella... Obviamente él insecto ése no esperaba que entrara a la cocina-comedor desde el patio arrastrando la parrilla que humeaba como chimenea de tren a vapor... Es que al moverla, se había caído grasa de la carne a las brasas que chillaban y chispeaban como fuegos artificiales en año nuevo. Qué alegría sentí cuando descubrí que tenían en el suelo alfombras para que la pequeña marrana no se ensuciara tanto... Ellos estaban discutiendo en el entrepiso, parece que la nena había ido a un cumpleaños sin autorización del padre... y en un rato llegaría el abuelo a visitarla... ¿Escuchó lo que le dije?... bueno... Por ese tema, podrían a llegar a estar discutiendo toda la tarde y toda la noche... Pero como le decía... poco tardó la alfombra en hacerse fuego... rápidamente el fuego fue subiendo por las paredes y la escalera... Desde la puerta del patio, podía ver cómo se comenzaba a oscurecer la madera, luego pasaba a tener un encendido color rojo con todos los matices que se pueda imaginar y pronto se transformaba en agujeros incendiados...

Era una maravilla... todos los colores aparecían, se retorcían entre ellos e iban transformándose en uno solo... Vi que la ventana de mi casa estaba abierta... Otra vez se metería el humo por ella... Salté la tapia y fui a cerrarla... Pronto me aburrí del calor del fuego... yo quería ver sus restos... también me fascinan las huellas que deja el fuego... Además, me ardía un poco la mano...

Cuando vinieron los bomberos tuvieron que tirar la puerta de calle... porque nadie les abría... (en realidad, creo que yo era la única que estaba ese domingo, y no iba a ser yo quien le abriera la puerta a los aguafiestas)... Eso es todo... bueno... lo otro ud. ya lo conoce... el departamento quedó maravilloso, atrapante... Uno puede sentir la fuerza y el vacío que desde allí se emana.... Lástima que no pude ver el cuadro completo... Ud. me entiende.. ¿Sabe a lo que me refiero?... ¿No?

12-V-2010

2010-05-12T10:12:00.000-07:00

. Hacía tiempo que no la veía... de hecho, hacía exactamente un año… En realidad no pensé que volveríamos a encontrarnos… Igual no me generaba angustia el no volver a abrazarla… Bah… es que en realidad nos veíamos, aunque es un poco más difícil de explicar…

. No la veía, o sentía, rodeándome a los saltos, o sorprendiéndome desde los pliegues del mantel, pero sí podía verla cada vez que desde el espejo aparecía guiñándome un ojo desde una de las manchitas de mi iris derecho... A veces, simplemente ella me sorprendía con su pulgar alzado y su sonrisa de dientes de leche… pero siempre desde su rinconcito en mí.

. Una de las cosas que había aprendido desde su abrazo, era a cerrar los ojos ydejarme sentir el como ella se iba expandiendo en mí y volvíamos a fundirnos la una en la otra… Así desde su escondite a la vista de todos, se iba hinchando suavemente y con una sensación de paz y alegría iba ocupando cada célula del cuerpo unido… Comenzaba acomodándose en el otro ojo… para luego ir envolviendo mis ideas, cercenando por un rato a la lógica y a la razón, e invadiéndolas con la picardía, la inocencia, el asombro… y luego se volcaba en mi torrente sanguíneo y así, transformaba cada una de las partes del cuerpo... Una vez que toda mi alma volvía a sentirse capaz de fascinarse por el recorrido de una pompa de jabón en el aire. Una vez que llegaba a ése punto, volvía a abrir los ojos… siendo capaz de reír a carcajadas cuando esa pompa explotara salpicando mi nariz… o sabiendo bailar al compás de una lluvia de verano, acompañando el vaivén de cada una de las flores de un gran jardín de hiervas, lavandas, pensamientos, alegrías, margaritas, jacarandas, tilos y cítricos…

. Realmente había vivido grandes cambios… y ella desde ese puntito me recordaba el porqué de su visita un tiempo antes... Nos sonreíamos cómplices mientras me maquillaba, o lavaba mis dientes y alguna de las dos quería saber cómo andaba la otra…

. Ahora que lo pienso, la veía mucho más seguido de lo que decía al principio… pero por una cosa o por otra, o tal vez, porque ella estaba cómoda y sentía que había cumplido con su objetivo… ya no me tironeaba del pantalón, sino que de vez en cuando aparecía en el espejo…

. Pero la otra noche, entre tantos preparativos, tantas idas y vueltas, recordé que hacía ya un año ya desde su abrazo, quise recordárselo pero no la encontré en el reflejo… Y si bien, durante la noche en algunos momentos me asaltaron los recuerdos de hacía un año, muy diferente era lo que estaba viviendo, ahora, la noche se presentaba tranquila… alegre… cómoda… feliz… Miraba los rostros que rodeaban la mesa, y disfrutaba que ellos, rostros tan conocidos y queridos, sonrieran junto a mí, los miraba a unos y otros, paseando la mirada entre ellos y las fotos que reían desde los portarretratos de la pared… Mis fotos preferidas estaban allí, miraba cada una de ellas regresando a ésos momentos… Mirando una de ellas volvía el sonido y el aroma del agua del mar, el viento fuerte despeinándonos, el frío de arena en nuestros pies… y muchas carcajadas… la sensación de que la felicidad haría explotar mi pecho… y volvían los abrazos con el hombre que la vida me había presentado para ser junto él.

. En otra volvían las carcajadas de una tarde fresca pero soleada, con ganas de ir a tomar unos mates con los Macana y la mía mamma… aunque luego de recorrer por horas las atestadas calles de la Costanera… acabamos en la placita Martín Fierro… Justo para disfrutar de los últimos rayitos tibios de sol… y las risas que se mezclaban con el agua caliente y los recuerdos de unos años antes en ésa misma plaza.

. ¿Cómo no detenerme en la foto en la que posaban mis viejos en sus vacaciones en el sur?.. Es verdad, yo no estaba en ella, ni tenía recuerdos de ése viaje que no era mío… pero allí estaban ellos, que esa noche también estaban a mi lado, junto con los Macana y mi compañero, y junto con el resto de la familia, en mi casa… ¿Cómo no detenerme en ellos, que si bien, hemos pasado tantas horas de nuestras vidas tratando de entendernos, o llegar a un “acuerdo”, también hemos pasado tantas más riéndonos y aprendiendo? Ojalá sigamos aprendiendo a entendernos, a conocernos… A disfrutar de la vida y las alegrías del otro, y poder abrazarnos cuando lo necesitemos (para reír o llorar… o para que el otro sepa que estamos).

. Así pasaban las horas, entre las risas, los agasajos para los invitados, los recuerdos que volvían y los que se iban generando, cuando llegué también a la foto de la pequeña princesa que nos miraba medio dormida y las sonrisas babosas de los tíos. Era una bebota hermosa entonces, un ángel bebé… y pensar que ahora es una princesita que camina apurada agarrada de mi mano para mostrarme sus juguetes y que me hace derretir cada vez que me estira sus brazos para pedirme que la alce…

. Era una hermosa noche, aunque afuera se sentían los primeros fríos de mayo, el calor hogareño nos abrigaba… Llegó el momento de la torta, de los deseos… y mientras miraba cómo flameaba la llama que ahora iluminaba los rostros, sentí un fuerte abrazo a la altura de mi cintura… de mis ojos empezaba a rebalsar el júbilo que embargaba mi alma. Instantáneamente supe de quien eran esos pequeños brazos que me estrechaban de alegría… bajé la mirada y volvimos a encontrarnos, una lágrima redonda de satisfacción cayó sobre su nariz, aunque la sequé de la mía… me agaché a saludarla (me di cuenta que estaba más alta de lo que la recordaba), nos abrazamos y susurró a mi oído unas hermosas palabras, nos sonreímos mientras volvíamos nuestras miradas a la vela que flameaba, expectante de nuestros deseos… Alcé la vista a la foto que inmortalizó un bridis a los pies del Cerro del Amor… y juntas extinguimos ése año que habíamos cumplido, abriendo un nuevo almanaque, esperando que poco a poco se abran paso nuestros sueños… Sentí la mano de ella guiándome a las otras manos, adultas y masculinas, que buscaba y también me buscaban y volví a abrazarlo… Sentí que ella volvía a escurrirse entre los pliegues del mantel, seguramente hasta que corte la torta… para luego volver a acomodarse en nuestra manchita.

14-XII-09

2010-04-15T10:24:00.000-07:00

. Sintió como su cuerpo se desvanecía luego de un profundo suspiro agotado. La habitación se apagaba tras la persiana que filtraba las partículas de luna… Sonrió adivinando el rostro dormido mientras las yemas de sus dedos volvían a recorrer los cursos de pasión sosegada que guiaban su mano al pecho que latía suavemente a su lado…

. Era una bella escultura griega... y era allí donde su alma todas las noches reposaba.

Veladas

2010-01-11T10:54:00.000-08:00

Había una vez un hombre que poco a poco fue sacando los platos que noche a noche se distribuían en su mesa… “Así, poco a poco…”-pensaba- “…iré sacando a los indeseables de mi veladas”.

Primero sacó el plato del bufón alcohólico que tantas noches le había servido para matar sus horas de tedio y embolia; todo, porque luego de una de las habituales comilonas y pasadas ya varias horas de sobremesa, descorchó esa botella que esperaba eternamente por el “momento ideal” para llenar de gozo las copas del más fino vidrio de opalina bajo un cielo estrellado de jolgorios aduladores.

Pocas noches después, a la luz de una luna nueva, se eliminaron los cubiertos del jugador anónimo, con quien habían sabido compartir anécdotas de oportunidades y victorias, de póker de Ases y escaleras reales… pero cuando la suerte pareció dejar de guiñarle el ojo al apostador… Fue mejor tenerlo lejos… no sea cosa que contagie…

En la cabecera de la larga mesa que habitaba el salón estaba él, sentado, como en un trono… viendo y decidiendo qué lugares serían ocupados y cuáles serían los próximos en vaciarse… Así fue como noche tras noche, se sacaban platos y la mesa comenzaba a vaciarse de gente, pero llenando esos espacios con fuentes rebosantes de platos grasientos y colores muertos.

Tras varias noches y bajo los rayos una luna cuarto menguante él decidió no permitir que se sentaran a su mesa aquellos que no lucían como él creía verse (aparentemente su miopía y estrabismo aumentaban día a día…). Misma suerte corrieron los que pensaban diferente… hasta los que simplemente usaban sus neuronas y no caían en sus redes de palabreríos y necedades… o los que, de manera aún mucho más simple, se negaban al asentir cosas que contrariaban sus propios pensamientos… No todo el mundo está dispuesto a pronunciar lo que se quiere oír pagando el sobreprecio de llenar el estómago y vaciar la cabeza.

Quienes parecían tener su lugar asegurado bajo un cielo de cuarto creciente, o al menos un vaso para poder mantenerse cerca, eran aquellos que le ofrecían negocios tintineantes de promesas prósperas… pero tras varios traspiés, también fueron perdiendo sus lugares.

Una noche, él levantó la vista de su plato, se dio cuenta que ya no sonaba música alguna, que el sonido de las voces ausentes sólo dejaba oír el sonido de la carne que se despedazaba entre sus molares posteriores y crujían las pequeñas astillas de los huesillos que rebalsaban su boca. El sonido que rebotaba en las paredes era el de sus dientes masticando saliva y carne; carne, saliva y lechuga; el pan que parecía elástico se sostenía entre sus incisivos mientras su mano izquierda forcejeaba y tironeaba para separarlo. Miró a su alrededor, el vino salpicaba el mantel que acumulaba manchas de grasa y migas. Sorbió ruidosamente un trago de vino. Su mirada se detuvo en el vidrio de la ventana… En él reposaba el reflejo de una hermosa luna llena y el del gran salón con la mesa que desbordaba de comida y que él anfitriaba para sí mismo.

Estudió la imagen unos segundos… fue recordando con quienes había compartido excelentes veladas y cómo éstas se habían ido disolviendo como los hielos que nadaban en el balde para enfriar el vino blanco que nadie tomaba… Espantó algunas moscas que se acercaron a los platos más alejados. Gritó un nombre, y trató inútilmente de interrumpir el recorrido de la bola de grasienta carne ensalivada… Una figura apareció sigilosamente desde otro cuarto, cerró la ventana y la cortina haciéndole caso a su orden, y sin pronunciar palabra salió por la misma puerta que había entrado.

Y él volvió a su plato.

Fin
....
05-I-2010

2010-01-01T11:30:00.000-08:00

Que triste es la sonrisa que sabe a lágrimas;
Qué irónico que quienes "velan por nuestra felicidad"
sean quienes las causan...

Qué triste es saber que sólo se ven ojos fríos
y que las risas que se escucharon
son sólo excelentes actuaciones

Qué triste es escuchar acusaciones
de quienes aún peor han traicionado.

Qué triste es que esta noche recuerde la canción que dice
"he vivido en soledad, rodeada de multitud..."

Únicos

2009-11-27T06:00:00.000-08:00

Cruzaron sus miradas de esquina a esquina, inmediatamente se reconocieron. Él se puso todo colorado, ella le sonrió mordiéndose infantilmente los labios e inmediatamente sus mejillas también se incendiaron. El mundo se deshizo, se perdían en la mirada del otro, en la sonrisa. Sólo ellos y sus miradas... Sólo los separaba el pavimento. Parecía mentira, iban a tocarse… a saberse reales.

Ella levantó su mano en un tímido ademán. Sin pensarlo dos veces él descendió del cordón de la vereda dispuesto a cruzar la avenida, no quería dejarla esperando...

Ninguno de los dos vio el micro que se acercaba velozmente... Tampoco escucharon la bocina y más tarde se supo que el micro tenía problemas en sus frenos.

No acción

2009-11-09T08:21:00.000-08:00

Como sonidos que
se rompen
contra los dientes,
expulsados y estrellados
contra el paladar,
son las preguntas
que no hago
y que,

vomitadas

se vuelven a tragar.

Todo por no encontrar
a mi doble,
que pide explicaciones,
razones y motivos
de todas mis
no-acciones.

No pretendo responder(les)
transformando en acción
la no-acción,
mi no-acción.
Si soy adicta al escape
y al silencio,
al ni siquiera preguntar
"¿que pasó?"
pidiendo una respuesta,
regalando la posibilidad
que deba
yo decir.

No, sí.. ¿sí? (je!)
No-acción
desacción
estatismo
inerte
inanición.
Testigo sordomudo y ciego
que no pide, no da
y como el ojo,
solo ve.
Pensamiento muerto
que no engendra palabras
ni sonidos.
Estallándose y desarmándose
contra los dientes
blancos.

En blanco la mente
mi mente
-por propia elección-
No (me) pidas que...
¿por qué?, no se...
(ni quiero saber)

No lo he dicho
y lo he hecho...
No tengo,
y no quiero
los porqués...

No me obligues a...

-*-*-*-

El Beso *

2009-10-20T05:00:00.001-07:00

.....Hoy volvemos a visitarlo, igual que todos los lunes, miércoles y viernes (los días que mamá no tenía gimnasio, ni taller de cerámica). Lo único que me asusta es que con el tiempo mi tía convirtió la habitación en su cuarto; como si nunca fuera a volver a su dormitorio.

.....Parece mentira, hace seis meses me angustiaba verlo así, hoy sólo lo veo durmiendo. Ahora puedo tomarle la mano y hablarle de cuando jugábamos a la mancha en el jardín de su casa. A veces, cierro los ojos (y sin soltarlo) le hago un montón de preguntas y veo como me vuelve a mirar con sus ojos negros respondiendo a todas mis demandas, acusaciones... y puedo imaginarlo sonriendo iluminado por el sol mientras hace chistes sobre el accidente.

.....Francisco, mi tío, antes que termine la hora de visita, siempre me dice que si le suelto la mano a Tomás me invita a tomar un chocolate en la confitería de planta baja. A veces acepto, otras veces tienen que arrancarme de mi primo. A decir verdad, lo extraño. Extraño los domingos cuando con mamá íbamos hasta Pilar, donde después del asado nos colgábamos con Tomás del nogal y le tirábamos nueces a Roque, el perro de Don Julio.

.....La habitación no es muy grande, esta pintada de un color amarillo muy claro, tiene una gran ventana que da a un jardín lleno de arbustos, gatos y palomas. Nuestro jardín tenía un nogal, muchas flores y en él danzaban coloridos colibríes.

.....Al principio, en la habitación sólo había un pequeño sillón de caño con dos desplumados almohadones y la cama, que era muy alta (para poder sentarme en ella, primero debía escalar una silla o hacer pucheros para que los brazos de mi tío me elevaran hasta poder acomodarme entre las sábanas y las piernas de Tomás y así poder contemplarlo). En la pared, sobre la cabecera de la cama, había un crucifijo desvencijado desde donde Jesús parecía mirar con piedad a todos los que rodeábamos la cama que descansaba plácidamente. En una de las esquinas se asomaba una lámpara con un vidrio opaco, por los años o por la mugre, que daba una amarillenta y penumbrosa luz mortecina. Muchas veces estuve tentada de apretar alguno de los botones que estaban a la derecha de Tomás, "el rojo es para que venga el médico, el verde para la enfermera", me explicaron. "¿Y esa otra cosa, Qué es tía?"... "Es el suero, por ahí le dan los medicamentos y todo lo que Tomy necesita". Entonces, del lado derecho de la cama estaban los cables, los aparatos que con luces y líneas marcaban los signos vitales de Tomás; del lado izquierdo, había una mesita de luz pintada con un horrible marrón claro, que hacía juego con las cortinas, gruesas como telones, que iban del techo al piso y de pared a pared. ¡Como si fuéramos un espectáculo para aquellas pulguientas criaturas que se enmarañaban del otro lado de la ventana!

.....De éste lado, nosotros nos enmarañábamos unos con otros, y con los muebles que mi tía fue trayendo. Primero dos sillas de mimbre, luego una de madera que sacó de la habitación de enfrente. A los pocos días trajo la mesa rebatible de la casa. ¡Cuántas veces la habíamos llevado a los picnics de Ezeiza! -Aún conserva pequeñas manchas de grasa y vino, huellas de festejos y alegrías. Hoy amontona frascos de Espadol, gasas, cintas adhesivas y antibióticos, que se van mezclando con los libros economía, política, planificación y otros sobre un tal "Ché". Libros que todas las noches mi tía leía en voz alta... "Para que Tomy se sienta acompañado", decía y todos los días traía algo nuevo de su dormitorio. ¡Cómo detestaba que le dijera "Tomy"! ¡Ese es nombre de perro y Tomás era todo un hombre, un príncipe... ¡Mí príncipe!

.....Mi tía, un día, comenzó a traer un montón de portarretratos que se fueron acomodando en la mesa rebatible, en la mesita de luz y en todos los huecos en donde pudieran encontrar un punto de apoyo. En algunas fotos se veía a Tomás gateando, en otra estaba en la playa entre dos torres de arena, en otra lucía un guardapolvo blanco, había algunas en donde se lo veía acompañado por abuelos, tíos, por los padres, vecinos, con "los compañeros de aventuras de Bariloche", en otra estaba sentado en una gran escalinata acompañado por "una amiga de la facultad". Pero la que más me gustaba era una en donde él me sostenía en brazos. Estábamos los dos solos, él me abrazaba y nos mirábamos sonrientes, cómplices. No hacía mucho que habían sacado esa foto, fue en mi cumpleaños número doce, yo tenía puesta una corona de cartón que él me había regalado. Para sacarnos la foto él me había rescatado de los pegajosos besos de mi abuela, quien cada vez que venía en sus abrazos recordaba el olor de las peluquerías y siempre me dejaba los cachetes colorados. Como si yo disfrutara de esos momentos de ¿cariño?, en donde me pellizcaba como si fuera una empanada.

.....Había también una silla que sólo la ocupaban las toallas que traía la enfermera y de cuyo respaldo reposaba el camisón verde agua con puntillas amarillas (por los años) de la tía. Además, había que sumarle la constante visita de los médicos, que me hacían soltarle la mano a Thomas privándome de mi único placer durante esas horas; ellos ajustaban el suero o le abrían los ojos a Tomás... Sin olvidar las veces que tuvimos que salir todos para que, vaya a saber yo, las cosas que le harían a mi príncipe... y siempre lo mismo, "No hay novedades, ni se presentan cambios, pero al menos sigue recuperando reflejos"...

.....La última adquisición de la habitación fue el equipo de audio completo, lo que significó algunas discusiones con los médicos y mi tía, los que le hicieron jurar y perjurar que se mantendría apagado o casi imperceptible. Es que el equipo incluía: las seis bandejas que Tomás tanto cuidaba, los parlantes que eran casi tan altos como yo y los ciento treinta y seis compacs. Por supuesto, no me puedo olvidar que la tía trajo los cuadernos en donde Tomás anotaba "sus cosas", sus poemas y sus canciones. Todo se encimaba y ocupaba espacio. Eran torres de recuerdos y de esperanzas. Todas esperanzas vanas.

-Má... (le había dicho con tono suplicante) ¿Podemos ir hoy a ver a Tomás? Sé que hoy se va a despertar... -Ella dudo, miró la hora pensó por unos minutos, volvió a mirar el reloj y me contestó. "Está bien, Mica, hoy vamos. ¿Pero no tenés ninguna tarea del colegio?... ¿Seguro?"...

.....Esas fueron las últimas palabras antes de ir por última vez al hospital.

-Mica, bajá y esperame ahí, que le pago el taxi... ¡Pará Micaela! ¡No corras! –gritó mientras le pagaba al chofer y yo miraba la hora... faltaban pocos minutos para que terminara el horario de visita... Ella no entendía que yo debía apurarme...

.....Llegué corriendo al segundo piso. Estaba segura que Tomás se despertaría... Estaba muy nerviosa, quería ser la primera persona que Tomás viera al despertar. Ni mi tía ni el tío me vieron cuando entré... muy suavemente, a la habitación. Al abrir la puerta no pude terminar de decir el nombre de mi primo... Ella me era familiar... pero no la había visto nunca... ¡Claro, era jueves! Ella estaba tomándole la mano a mí Tomás... le acariciaba el pelo y con sus dedos le rozaba los labios... ¡Ella era la de la foto de las escaleras!... Aún resuenan sus palabras en mis oídos... "Tomy vas a ver que todo va a mejorar y nos vamos a ir a vivir juntos... Si supieras cómo lamento haberte dicho que esperáramos... No te habrías ido enojado y hoy sería todo tan diferente... Mi amor no sabés cuanto te extraño... Te amo tanto..."

.....Debido a la oscuridad de la habitación, el telón estaba cerrado, la muy desgraciada que había causado el accidente no me había visto cuando entré. Ella puso sus manos blancas y huesudas en el rostro de mi Tomás y le murmuró algo en el oído y lo besó. Le dió un beso que duró unos segundos y una lágrima cayó sobre el rostro inmutable de mí Tomás. Ella giró la cabeza y posó sus ojos sobre la foto que compartían. Se apartó de él y secándose las lágrimas saltó de la habitación. Tampoco me había visto.

.....Paso a paso me fui acercando a Tomás, crecía en mi una furia huracanada, me temblaban los brazos y las piernas. En cada paso que daba recordaba sus miradas, sus palabras, su sonrisa iluminada por el sol aquellas tardes en Pilar. Los ladridos de Roque mientras entre carcajadas corríamos para escapar de sus mordidas. Sus brazos al coronarme como “su princesita”. Tomé la foto en donde estaba aquella que recién había huido, de esa que era la culpable de que yo no pudiera estrechar los brazos de Tomás y la metí en mi bolsillo haciéndola un bollo, en la que estábamos nosotros dos las guardé cuidadosamente. Me acerqué a la cama acompañada por una de las sillas de mimbre, puse un pie en ella, me agarré de un pliegue de la sábana y con la otra mano me agarré de la mano de Tomás. Mi corazón latía más rápido del ritmo que marcaba los latidos de mi Tomás. Puse el otro pie en la silla y haciendo fuerza puede sentarme en la cama. Miré el crucifijo, Jesús parecía asustado. Él sabía que aquella no tendría más tiempo con mi Tomás... No, Tomás era mío, y yo era suya. Mi príncipe y su princesa.

Ahí estaba mi Tomás, durmiendo, el beso de ella no había podido despertarlo. Saqué la lágrima que ella le había dejado y la sequé con el moño que forma el cinturón del vestido. Me acerqué a su rostro, lo nombre rey de mi corazón y le aseguré que ella no volvería a hacerlo enojar. No le daría la oportunidad. Le besé la frente, le acomodé el pelo, lo despedí de cada uno de los personajes que aparecían en las fotos. Con una de mis pequeñas y delicadas manos le apreté la nariz suavemente. Noté que comenzaba a respirar por la boca. Tragué una nerviosa bola de saliva que se había formado en mi desesperada boca, cerré los ojos y lo besé...

.....El beso duró lo que debía durar, fue un beso apasionado, de esos que veía en las telenovelas que mi mamá miraba. Como estaba sobre él sentí los temblores que comenzaron a recorrer su cuerpo. Abrí los ojos sin soltarlo y sin dejar de besarlo. Vi como él también los abría, me miró con sus ojos negros y volvía a cerrarlos. Esta vez para siempre. Tomás era mío, nadie me lo robaría. Cuando los médicos abrieron la puerta para abalanzarse sobre Tomás, yo me había tirado debajo de la cama. Nadie me había visto.

-¿Qué te pasó en la rodilla? - Me preguntó unas horas después mi tía, cuando sus lágrimas ya habían dejado de ahogarla, luego de guardar las fotos. No había notado las ausencias.

-Nada tía... por subir corriendo la escalera me tropecé con una chica y me caí. Estuve con las enfermeras, ellas dicen que mi vestido se parece al de Blanca nieves esperando a su príncipe.

-Sí, es cierto mi amor, se parece.- Dijo y acarició me cabeza, me miraba como si yo fuera un pequeño pichón de paloma. Me di cuenta que estaba buscando las palabras para darme una mala noticia.

Fin

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*Cuento Premiado por la Asociación Juveníl de Escritores "Aenigma; De Sensu, Infra Spíritu" (España) en el Certamen Literario Internacional de Poesía, Relato Breve y Teatro Aenigma 2007. Publicándose dicha obra en la edición El Tamaño del Tiempo; de Anroart Ediciones (Islas Canarias – España).

El Encantador de Serpientes *

2009-09-23T11:33:00.000-07:00

No sabía si el tiempo pasaba demasiado deprisa o demasiado lento… A través del bambú podía ver un reloj que colgaba sobre cortinas de terciopelo rojo. En guardia y vigilante del péndulo, por momentos creía que las agujas giraban y giraban como una si fueran una brújula que intenta señalar un desvariado norte; y de pronto, la envolvía el sentimiento de estar mirando el espectro del tiempo que, atascado en su paso, posaba inadvertido ante un mundo que se ceñía velozmente a su alrededor.

La impaciencia empezaba a ganarle… su cuerpo percibía los pasos de los transeúntes… pero ninguno se detenía ante la cesta. Algún que otro curioso parecía advertirla, tal vez era que ella dejaba oír alguno de sus cercados movimientos o el sonido de su lengua chasqueando contra las paredes del cesto. De vez en cuando sentía como algunos se detenían y murmuraban ante la falsa
incógnita de lo que sería que provocaba esos silbidos. Pero claro… Nadie se animaba a desafiarla… Todos le guardaban distancia… ¡Es que sabían qué es lo que les esperaría si se animaban a ir más allá de sus malogrados murmureos!

Luego de un largo rato de espera, pudo reconocer sus pasos acercándose…

Esta vez estaba preparada para asaltarlo… no tendría piedad… Ella había sido creada para ser idolatrada… temida… no para estar encerrada en una irritante canasta… Durante el día, el sol había brillado sobre su piel mientras que durante la noche hasta la luna misma temía por sus besos ensortijados… ¡Tantos seres habían sucumbido en sus abrazos y labios emponzoñados!…

Lo sintió acomodarse… ella estaba esperando el instante justo para saltar a su cuello… desfigurar en una caricia esa sonrisa perfecta que se dibujaba en su rostro… Envolverlo hasta magullar cada centímetro del cuerpo que se escondía bajo las túnicas...

Él golpeteó el suelo con sus pies. Ella sintió un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo y cada una de sus escamas se puso en estado de alerta… Por el entretejido de la esterilla pudo reconocer el colorido turbante, sin dudas era él. Lista para el ataque sintió su voz convertida en las vibraciones hipnóticas que la invitaban a entrar en trance…

Trató de resistirse…

Pero, otra vez, su cuerpo no le respondía…

Tranquilamente él quitó la tapa del canasto, no hubo ataque mortífero, no… Ella sólo se zigzagueaba ante la figura que imponía el ritmo… Lo miraba a los ojos mientras sentía cómo se contorneaba siguiendo las letárgicas melodías con las que él la derrotaba…

Rendida a sus pies, sintiéndose muy tonta… así estaba… Hipnotizada por esa mirada, encantada por esas cadencias que no eran otra cosa más que sus palabras, su voz transformada en los sonidos de la flauta.

Fin

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*Texto publicado en "Manos que Cuentan", Editorial Dunken, 2009

(Selección de Cuentos realizada por César Melis)

Líneas

2009-09-22T05:27:00.000-07:00

Tomó la única lapicera del lapicero. No funcionaba… La agitó. Trató de aflojarla con su aliento…
La arrastró sobre la hoja. Ésta, siguió impoluta.

Suspiró dando una rápida vista a su escritorio y al piso… No había ninguna otra. Ni siquiera un lápiz.

Golpeteaba sus uñas contra la madera… pensando. Abrió el cajón con decisión, escudriñándolo minuciosamente… Nada.

Miró el pálido papel nuevamente… Parecía que le sonreía burlón ante su impotencia.

En el mismo movimiento estrujó el papel, se levantó tomando la lapicera y mientras se iba, ambas cosas dibujaron una perfecta línea en el aire, hasta el basurero.

Invitación Especial

2009-08-30T15:52:00.000-07:00

Hoy no comparto ninguno de mis escritos... hoy quiero compartir algo más que eso...

¿por qué "más"?... porque sin ser escritos por mí, muchos de los párrafos que se transcriben en blog Crónicas del Mate - Mateando con el Vikingo logran llenarme de preguntas, sentimientos, broncas, felicidades y ganas de querer saber siempre un poco más de aquellos que se encuentran mate en mano...

Porque el mate es otro amigo en una ronda... y es el que nos une a todos, aún un poco más, y al mismo tiempo, es que deja que se suelten las palabras... una tras otra... y así conocernos y amarnos más y más...

Porque el Hombre está sobre esta vida para amar, creo que ése es el fin último y primero, Amar con todo el cuerpo, todo el pecho y toda el alma...

Amar tanto que uno se entrega a aquello que ama...

y yo amo al Vikingo... amo sus palabras... y las que despierta en quien las escribe...

Dejo los dos primeros capítulos de las Crónicas... de más está decir que están invitados a tomarse unos mates en http://www.cronicasdelmate.blogspot.com/ y dejar sus comentarios...

*-*-*-*

10th man down

El viejo Vikingo entonces me miró a los ojos,
el hielo de sus ojos celestes me quemó la mirada.

Fue entonces que incorporándose me escupió estas palabras;

"The ultimate high as all beautiful dies
A rulers tool, a priests excuse, a tyrants delight...
I alone, the great white hunter
Ill march till the dawn brings me rest
10th patriot at the gallows pole!"

Quise decirle que no estaba solo, que el amanecer podría traer mas que el descanso de la muerte.

Quise, pero supe que no podría creerlo ni siquiera yo...

( http://cronicasdelmate.blogspot.com/2009/08/10th-man-down.html )

-*-*-*-*-

Life, birth, blood, doom...

Ya caminaba solo por las páginas de mi vida, casi autómata. Aquel encuentro con el Viejo Vikingo me perturbó, no haberle podido dar esperanzas me hizo sentir tan deprimido como él lo estaba, pero también una carga de frustración me inundó.

Al doblar en una esquina cualquiera me encontré con otro cansado soldado.

Ya no intento convencer a nadie, tampoco a mi mismo, de que la mañana puede traer un nuevo sol. No se si porque ahora sé que ese sol es el mismo del día anterior o porque cuando intento hacerlo recuerdo los ojos duros y cansados del Viejo Vikingo.

Fue entonces que, con el viejo soldado, comulgamos en tristezas. El me gritaba el dolor de haber perdido a su amigo y yo respondía vomitando mi odio por la velocidad del mundo actual.No recuerdo casi sus ojos, tal vez estaban cerrados. Tal vez estaban húmedos por esas lágrimas que oculta del resto del mundo, y que, por casualidad tal vez, en aquella esquina me tocó espiarlas a mi.

La sensibilidad siempre corresponde al observador, no es objetiva.

Y ver a un gigante sangrar en silencio me conmueve hasta la melancolía.

( http://cronicasdelmate.blogspot.com/2009/08/life-birth-blood-doom.html )

Un cigarrillo y un café

2009-07-24T10:14:00.000-07:00

.....Se sobresaltó ante la vibración el teléfono celular en su bolsillo. Segundos después comenzó la odiosa melodía monofónica que anunciaba que había recibido un mensaje de correo: “Sí, 5to piso”. No sabía porqué, pero mientras bajaba del subte recordaba la voz de su nana diciéndole que uno podía llegar a creer que se podemos planificar toda la vida y convencernos de que así será; pero que en realidad, basta sólo un instante para que todo se de vuelta, para que todo cambie de sentido y contenido… ·"Es como en el juego de la taba" -le decía -"donde uno tiene el culo o la suerte, dependiendo de nada más que el azar"… y agregaba que como decía el marido, un hombre adentrado en años y en campo, “ni el brazo más diestro puede asegurarse el pinino”. Miró la hora y pensó “¿Y si se volvía a su casa?.... Siempre habría tiempo para inventar una excusa”.

.....Tal vez recordaba esas palabras, porque aún seguía sin decidirse si se entregaría al Destino o continuaría creyendo que la Vida es la que se hace día a día… No le gustaba la idea del Destino Único, supremo, definitivo, escrito… Porque si esto era cierto… ¿Para qué seguir respirando? Y mientras pensaba en lo previsible y aburrido de lo Escrito, se reía mirando a un hombre que se persignaba antes de entrar a una casa de loterías... Bien sabía que hay decisiones que cambian el rumbo de la vida y que muchas veces, las “grandes” decisiones se disfrazan de simples votos de confianza… De hecho, pensaba mientras esperaba que el semáforo le permitiera cruzar la avenida, una “gran decisión” no puede no ser otra cosa que el resultado de un conjunto de “pequeñas” elecciones. Quiso ponerse a dilucidar sobre el azar, el destino, la casualidad y la causalidad… pero estaba a pocos metros de destino… y esbozó otra sonrisa… “a metros de destino”… otra vez ésa palabra…

.....Metió la mano en su bolsillo, no ya para agarrar su celular sino para buscar sus cigarrillos. ¿Dónde estaría el quiosco más cercano?... Se había olvidado el encendedor y su paquete de Lucky estaba casi vacío (¿También estaría casi vacía su suerte?... Si tuviera que lanzar la taba… ¿de qué lado caería?... ¿Realmente le importaba saberlo?...) Además, recién faltaban unos minutos para las 5… Iría hasta el quiosco y volvería. Después de tanto razonamiento azaroso, no quería quedarse sin suerte.

.....Buscó la altura que le habían indicado… El edificio se acomodaba en la vereda de enfrente y desde donde estaba intentó encontrar la ventana desde la cual estaría mirando en unos minutos… Realmente no tenía idea de cuál podía ser… Suspiró, tomando la decisión de cruzar la calle y avisar por mensaje de texto “Estoy subiendo”… Se rió del adolescente nerviosismo que rozó cada uno de las vértebras de su columna, haciéndole cosquillas detrás de las orejas. Habían quedado en un café… ¿qué podía tener eso de “peligroso” para generarle esos hormigueos?... Ya desde el ascensor escuchaba el retumbar de los pasos que se perdían en los largos corredores silenciosos y extrañamente vacíos de gente. Más tarde los describiría como “luminosos… pero al mismo tiempo lúgubres”. El elevador se detuvo en el 5to piso. Tomando impulso atravesó el pasillo que retumbaba siguiendo sus pasos. Se detuvo ante la puerta, miró el cartel que indicaba qué oficina era, se paró frente a ella, de un vistazo recorrió todo el marco de la puerta, el recorrido que había hecho, la decoración de las paredes, fijó su mirada en la mirilla y golpeó.

.....Casi había perdido la cuenta de cuánto tiempo había pasado de los hechos que sucedieron a aquellos pasos. Se sonrió aceptando las ráfagas de recuerdos de aquella tarde de cigarrillos, café y lecturas nerviosas, todo, mientras acompañaba las carcajadas de quien peleaba y se mimaba con su mascota...

...

Maldito (des-)engaño

2009-07-02T07:17:00.000-07:00

- I -

¡Oh!... ¡Amor de mi vida!
¿Cómo hago para creer que ya no quiero amarte?
¿Cómo hago para entender que tu desamor
es suficiente excusa para no buscarte?
¡Para al fin olvidarte!

¡Oh!... ¡Belleza que admiran mis ojos!
¡Haz de sol nocturno!...
¡Piedra preciosa entre usureros!
¡Sueño profundo del desvelo!

Dime Belleza,
-que quisiera que fuera mí belleza-
¿Cómo hago para no amarte?…
Si contemplarte es vivir un nuevo color
en el atardecer de una primavera enamorada…
Si cada vez que tu ser habla
la paz abraza mis sentidos
hasta extasiarlos de calma…
Si encontrar tu mirada
es suspenderme del tiempo que todo avasalla.
¿Cómo hago para resignar mi existencia?
Si nuestra distancia muere todo vestigio de alma

- II -

¡Oh!... ¡Maldito Destino!
¿Qué es lo que de mí esperas?
Si ya presencié ese instante
Que, perverso, expusiste ante mis ojos.
Árbol inmóvil que se seca en un campo de batalla
donde el suelo estéril sólo se humedece de lágrimas.

Ya no queda más que confesar
la lucha por una causa perdida.
Ya que si un batallón de soldados guiara
al retumbe de mis latidos
ellos se suicidarían infames
en el aliento del tacto de aquella
a quien su voluntad él ha entregado

¡Oh!... ¡Siniestro Destino!
¿Con qué runas has marcado mi camino?
¿Qué cartas te protegen al rajar mi espíritu?
¡Maldigo tu Rueda y todas sus vueltas!
¡Abriste mis ojos al cielo
para cegarlos en llanto!
¡Si nada yo necesitaba!
Ni las estrellas me intrigaban…

Ahora vegeto dolor del alba al ocaso…
Sólo busco los labios de la Muerte
para descansar bajo su amparo.
¿Por qué sólo me haces desearla
sin la fiereza de antaño para desafiarla?

¡Oh! ¡Maldito Destino!
Mis fuerzas se quiebran
Quiero gritarte con mi voz entera
pero la afonía me asalta
Sólo queda de mí
un cúmulo de huesos rotos
y una puñalada que ya ni sangra

- III -

¡Oh! ¡Belleza mía que me ignoras!
Me has condenado a lágrimas en silencio
Resignada al punzar de un cuerpo
que por el mundo se impulsa muerto

- IV -

¡Oh!... ¡Maldito Cupido!
¡Te maldigo Ángel Enamorado!
¿Qué me has hecho?
¡Sólo me has desgraciado!
Dime Espectro Alado…
¿Qué es lo que has ganado?
¿Qué círculo te corresponde
por desvelar un ser alegre con sueños ya soñados?

Te ruego como a nadie… Feroz Ángel…
Te lo ruego ahogada en llanto…
-¡Libérame!...
¿Qué gozo obtienes al moldear un corazón
para romperlo en mil pedazos?

Nefasto querubín que acepté
sin remilgos tu sonrisa,
Sincera la creí, sin verla lasciva.
Sólo lujuria hay en ti
y divertimiento en tus modales.
Junto a Astaroth deberías caer
si sólo a la tragedia te has consagrado.
No sé cómo eres con el resto de los mortales
sólo me sé un bufón bajo tu mando.

- V -

¡Oh!... ¡Amado mío!
Aunque sé que no me amas
late en mí una tonta esperanza…
¿Podrás algún día…
ver a ésta criatura herida y querer sanarla?
¿Contaré con algún suspiro de tu pecho
para dar vida a mi aliento?

¡Oh!... ¡Amor no correspondido!
perdona que te haga oído de mis palabras
¡Pero aflige tanto esta realidad
en la que me encuentro abandonada!

- VI -

¡Oh!... ¡Bello Ser que añoro!
¡Cuánto me gustaría poder besar tus sonrisas
mientras se enreden nuestras miradas en cada caricia!

Lamento tener que hallarme aquí
queriendo dar la vida entera por seguir soñando
Seguir en mis antiguos sueños
donde no éramos dos extraños
sino el mismo corazón cautivado.

¡Oh!... ¡Bello Amor!
Me han arrebatado mis sueños y esperanzas,
Ahora sólo tengo sentidos cegados por el llanto
y un hueco en el alma
que sangra pasión por un pecho descorazonado.

¡Oh!... ¡Bello Amante Soñado!
Bella ilusión desesperada
Creo que ya lo he dicho todo
y aún no he dicho nada
¡Cuántas palabras!
¡Todas en vano!

¡Ojalá que algún día sane la herida
que llevo en mi pecho por culpa de un engaño!
¡Creer que tú podías amarme!
¡Creer que podrías lograrlo!
¡Oh!... ¡Qué maldito engaño!

- VIII -

¡Oh!... ¡Bello Ser!
Hoy me despido…
¿Ha escuchado mi súplica?...
Sonrío de solo imaginarlo…
La Señora de la Noche... ¿me extenderá sus brazos?...
Ella promete Sueño y Descanso perpetuo.
¿Sentiré sus frías manos acariciando mi espalda?...
¿Retumbará su socarrona su risa en mis oídos?...

Sé que nada seré bajo su viciada mirada...
Pero ya lo he decidido…
Si te lo he dicho mil veces en más de mil versos,
en mil palabras y en mil miradas
Muero al saber que no me amas,
agonizo al saber que sólo en sueños nos deseamos
Sólo quiero cerrar mis ojos para poder seguir soñando.

¡Oh! ¡Bello Ser que asesinaste mi felicidad sin saberlo!
Hoy de ti me despido
deseando que puedas cumplir todos tus anhelos…
Que conozcas la dicha que me han negado…
Se feliz con todos tus sentidos…
llena de alegría tu sonrisa…
tu voz, tu mirada y tu pecho.

Que el sol ilumine tu rostro para que nunca veas en tinieblas,
que su calidez te envuelva y llene de luz vida.
Que en tus oídos sólo vibre la paz y la esperanza.
Que desconozcas las asperezas de quienes quisieran lastimarte.
Que tus días sean vividos en la plenitud de la juventud
y la inocencia eterna.
Sé feliz, ama y sé amado.

¡Oh!...Bello Ser…
ya no me quedan más palabras
Vive, ama y sueña
Que desde la eternidad
donde yacen las almas expiando sus penas
por ti estaré velando.

fin.

fecha aprox de escritura: julio'04

09-V-09

2009-05-17T12:59:00.000-07:00

Aunque suene raro, hace sólo un par de noches me vino a visitar mi yo misma…

No la escuché entrar a la casa, pero sí la vi asomada a la mesa, casi a la misma altura que la torta… Tal vez, ahora que lo pienso... siempre anduvo dando vuelta por los ambientes, pero no sé si por los del hogar o los de mi propia mente.

Mientras alguien apagaba la luz, ella había entrado ruidosamente al comedor, entre risas y gritos, bailando alrededor de mi madre, nuestra madre, quien traía en sus manos el pastel e iba iluminando su ingreso con las velas centelleantes que se desparramaban sobre la superficie cremosa. Algunos de los que me hacían compañía empezaron a canturrear mientras que otros comenzaban con las felicitaciones, como tratando de pasarme un poco de la alegría que me correspondía y que no encontraba por ninguna parte... Creo que había quedado unas cuadras más atrás... a mitad de camino.. estrellándose contra el suelo.. quebrándose hasta convertirse en pequeños pedacitos de plomo.

Si bien ella y yo éramos esencialmente la misma persona, nos diferenciaban las marcas de 22 noches "especiales" que ella aún no poseía. A diferencia de las otras noches casi iguales a esta, esa fue una noche única, ella había decidido venir a visitarme, a acopañarme... La penumbra que bailoteaba al compás de la mecha y el jolgorio ajeno, dejaba ver las sombras conocidas que nos rodeaban entre aplausos y cantos.

De pronto, me sentí mal… Es que me había dado cuenta de que estaba sintiendo envidia de la niña que brillaba a través de las chispas… ¡Es que realmente se veía feliz!… Su amplia sonrisa dejaba ver el agujero del diente que esperaba al Ratón Pérez bajo la almohada, irradiaba una blanca y cálida luz ¡y yo que no lograba ni siquiera una sonrisa para las fotos!… Desde mi lugar en la mesa podía verla gesticulando mientras miraba hacia el cielo pensando los deseos que pediría y los contaba con los dedos… Un intento de sonrisa se dibujó en mi rostro, entendí que no era envidia, estaba añorando ese sentir. Esa felicidad inocente, pura... despreocupada, plena de amor y confianza.

Toda ella era una mueca gozosa y alegre… Infló los cachetes llenando de aire sus pulmones y mientras soplaba la vela me dedicó una sonrisa pícara, manteniéndola hasta que la oscuridad fue completa… Fueron unos segundos nada más… yo quería ir a abrazarla muy fuerte y desearle un feliz cumpleaños, que se le cumplieran los deseos que había pedido… Contarle que yo había tratado de buscar en mi memoria qué es lo que había pedido… pero que había sido en vano… Quería abrazarla… preguntarle muchas cosas… y saber si ella quería hacerme alguna pregunta a mi…

Cuando encendieron la luz, ella ya no estaba… Una nueva sensación de pesada muerte me hizo tambalear hasa casi caer… Cerré los ojos esperando que al abrirlos solo me encontrara rodeada de nada y de ella mirándome, pero no fue eso lo que sucedió… Allí estaban todos, menos ella...

Esbozando algunas sonrisas comencé a agradecer a los presentes… pero miraba sobre los hombros de cada uno que abrazaba para ver si es que aún ella andaba dando vueltas por ahí… y no me veía, no la veía… Mi otro yo, ya no estaba… y quería, realmente, quería perderme de allí…

Mientras seguían repartiendo las porciones de torta, me dejé caer en mi silla; suspiré sintiéndome tan envuelta por la soledad que me di cuenta que mi esperanza de encontrarla era simplemente un reflejo de ese sentimiento herrumbrado… Mientras una multitud trataba de convencerme de los buenos augurios de la nueva etapa yo seguía trando de pensar cómo es que había entrado a la casa y por qué había desaparecido así… ¿dónde estaba ella?... ¿Había sido sólo una ilusión?... ¿Sólo yo la había visto?... Si yo estaba segura de que a ella también le habían cantado el feliz cumpleaños…. ¿dónde estaba?...

Me acomodé a la mesa para recibir una porción de torta... Trataba de hurgar en mi memoria recuerdos de ésa yo… pero no los hallaba… y de pronto unos tirones en la pierna del pantalón me volvieron a la vida… Allí estaba mi otro yo… asomada por debajo del mantel… haciéndome el gesto de “silencio” con el dedo sobre su boca… “estoy jugando a las escondidas” murmuró y agregó... “¿por qué vos no jugás?...mmm… Mejor hagamos otra cosa… Tengo ganas de cantar… ¿cantamos?... ¿Bailamos? Sé que te gusta bailar...” dijo, saliendo de abajo de la mesa y sentándose sobre mi falda… "Pero primero comemos torta..."

No había ninguna duda que esa niña que se sentaba sobre mi regazo era mi yo misma hace unos cuantos años atrás. Nos mirábamos a los ojos buscándonos y hallándonos.

Ambas teníamos los mismos ojos verdes, las mismas manchitas marrones en el iris y las mismas cicatrces bajo el ojo izquierdo y en el mentón… pero no teníamos la misma sonrisa… Ella reía plácida, tal vez de encontrarme, o simplemente ella era feliz. Tal vez era que yo debía hallarme y ella sólo se hizo presente para recordármelo… Sin pronunciar alguna palabra, y acomodando los pliegues de su vestido en las arrugas de mi jean, me miró y sonriendo comenzó a jugar con los rulos oscuros que caían a los costados de mi cara… Su cabello era rubio... definitivamente mi color hasta hacía unos años y parecía no preocuparle el enredo que le causaría el penacho que quería imitar plumas… Me miró ampliando su sonrisa alegre, compartiendo el maquillaje indio que llevaba… Con su dedo índice tocó las líneas azules de su rostro y tocó la punta de mi nariz y mejillas riéndo cada vez más fuerte mientras lo hacía. Me miró a los ojos, volvió a sonreír y me abrazó muy fuerte. Podía sentir los latidos de su corazón palpitando sobre mi… Sentía la quemazón de la lágrima que nacía en mis ojos; una lágrima que ahogaba mi garganta y no me dejaba pronunciar palabra… Lágrima que comenzó a transformarse en un contenido llanto silencioso… Ella notó que quise decirle algo, aún no sé qué cosa, a lo que murmuró un “Shhh...” y me abrazó aún más fuerte… “Dejala que caiga libre, dejá que se vayan todas las lágrimas ahora… sino te van a ahogar... Shhh… no nos soltemos”…

Fue muy extraño el encuentro… tal vez todavía estoy buscando las palabras para tratar de describirlo, de describirla a ella, de describirme en mi hoy y en mi ayer. Una de las cosas que dijo fue que venía casi para recordarme algunas cosas -tan errada no estaba yo. Pero ella misma aclaró “no vengo para reclamarte nada… Sólo quiero que recuerdes… que me recuerdes, que te recuerdes... Que pienses en esta misma situación a medida que fueron pasando los años… Que mires a tu alrededor… Que sonrías y dejes caer ésa lágrima que inútilmente te está ahogando. ¿Para qué la contenés?... ¿Por qué?... ¿Este no debería ser uno de tus momentos más felices?...”

y sí, tenía razón, debía ser uno de mis momentos más felices... pero por diferentes razon no lo era.

Me quedé pensando unos segundos mientras ella comía una cucharada de la porción de torta y garabateaba con la pintura y el maquillaje de nuestros rostros... Yo la miraba y la ayudaba mientras ella reía... Quería estar con ella, conmigo misma, acompañarme.. Volver a mirar a través de sus ojos, pero siendo míos... Le acariciaba el pelo siguiendo el reflejo que se dibujaba en sus ondas rubias... contagiándome su sonrisa. La abracé fuerte mientras me levantaba alzándola. La mantuve en el aire y comenzamos a girar sobre nosotras mismas...

Olí su perfume... era inconfundible... 'Mujercitas'... ¿Cuántas veces mi madre, perdón, nuestra madre, nos había mandado a bañar (nuevamente) luego de que "apestáramos" en la fragancia?

Soltó una carcajada cuando le conté esto, diciendo que era verdad, que esa noche había había sido perdonado su segundo baño a falta de tiempo... Comenzé a reír con ella, girando sin parar. Carcajadas y gritos se unían mientras nos aferrábamos, cada vez más, la una a la otra y la otra a la una. Cerré los ojos plácidamente y sabiendo que cuando los abriera ella ya no estaría en mis brazos... entendiendo el porqué de su visita, el a qué había venido...

-Imagen: AleSamsa a los 5 años

-*-

Víctima Perfecta

2009-04-05T14:30:00.000-07:00

Veo tu sombra,
se asoma por debajo de la puerta.
Veo como alimentas mis miedos.
Vas apagando mi esencia…
Tu oscuridad me cerca

- Siempre me acechaste –

Sólo te asegurabas tu victoria
Este es tu momento de caza…
Ya conocés a tu presa…

Tus movimientos me encantan
...........pierdo mi voluntad y defensas
...........Petrificada entre lluvia y espanto.
...........Sin movimientos… Víctima perfecta
Siento tu frío en mis huellas,
...........Saliva que ahoga un auxilio
...........llanto que ciega esperanzas
...........ira que tranca la puerta.
Rozas mis tobillos escalando mi angustia,
mi temor al ser y al sentimiento.

...........Respiración obtusa, contenida
...........Mareo como intento de escape.
...........Transpiración nerviosa que surca mi espalda.
Besas mis rodillas,
...........Temblor inútil que quiere sacudir mi alma,
...........-supongo que quiere despertarla-
...........Estoy frente a mí sin reconocerme.
...........Sólo queda un espectro de mí misma.
Acaricias mi cadera, caigo como una migaja
...........Grito mudo que nadie oye
...........Sordera que además exaspera
...........El cuerpo se desangra ante el filo
...........de figuras que no son nada.

.....Golpe certero…

Pronuncias a mis oídos aquellas promesas
de un amor eterno,
...........que hoy acumula vestigios de desvelos
...........Corazón que late desgarros
...........en versos que olvida el tiempo.
Liberas el peso de mis hombros,
...........desnudando mis fracasos
...........borrando mis sonrisas ficticias.
Tomás mis manos envolviéndome en tu sombra,
...........asfixiando…
Abrazas mi alma
...........conteniendo mi llanto.
...........Suspiros que se entrecortan…
Beso que desahucia mi pecho,
Ojos que ofrecen descanso…

..Voces que se oyen... a lo lejos.

.

Joven mirándose al espejo
Autor: Berthe Morisot
Fecha:1876
Estilo:Impresionismo

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Hoy...

2009-03-09T06:08:00.000-07:00

Me arde todo el cuerpo.. duele.. siento que se achica cada segundo más.
las lágrimas q tratan de esconderse tras el monitor y bajo el silencio más profundo,
rebalsan desde una mirada perdida.

Trato de ponerme en automático, pero hoy ni siquiera eso puedo,
ya no,
Ni siquiera tengo fuerza para enojarme o molestarme
por las redundantes circunstancias que me aturden desde una voz, que el viernes me resultaba exasperante.

Trato de encontrar la máscara que me vuelva a aislar de mundo...
o al menos, la coraza que siempre me había protegido...
pero ya no está ni una ni la otra
ambas me abandonaron hace tiempo,
y yo había festejado su alejamiento..

hoy hasta a ellas las extraño...
y también me extraño a mí misma.

No sé,
¡maldito no saber!
y me achico...
desaparezco violentamente
y sólo queda una cáscara vacía
que habla con mi voz
que intenta moverse como solía yo hacerlo

cáscara cenicienta
que cierro los ojos esperando que el viento esparza.

trato de sonreir, de sonreirle...
pero ya lo dijo...
y me vuelo.

---------------no sé a que suena, ni siquiera sé si tiene sentido. Gran autocrítica q soy, posteo sin una relectura. no sé cómo "etiquetarlo"... creo q nadie es un smoking para tantas etiquetas...
Pero no resisto más.

El Chelo

2009-03-08T16:14:00.000-07:00

.....El chelo susurraba gris... enmarcando aquella tarde invernal donde la humedad empapaba los vidrios que transparentaban una calle casi vacía. Las hojas, adueñadas de los umbrales y escalones, dejaban ver algunos nidos abandonados sobre las raquíticas ramas que pendían desde descascarados troncos. Era una tarde de huellas mojadas sobre el asfalto y lejanos retumbos de civilización. El ambiente se teñía en un tono empapado de nostalgia y de una inmensa sensación de vacío... de fría soledad... de melancólica ausencia.

.....Hizo un silencio para darle un lugar al eco de un suspiro que resbalaba por el pecho. Suspiro que le abría camino al brillo que derramaban sus ojos manchados de rimel y delineador negro. El frío tiritaba en sus labios guardandose el sonido de su nombre. El mutismo presente en la habitación dejaba repiquetear una cadencia de inhalaciones y exhalaciones entrecortadas , que disonaban con el golpeteo del metrónomo.

.....¡Faltaba tan poco para aquella noche para la que tanto se habían preparado juntos!... Ya todo encajaba perfectamente... Iba a ser una noche mágica, compartida. La música, los premios, la noche blanca rodeada de brillos y esplendores... Pero ahora, ella sólo sería un instrumento para que la música acompañe risas ajenas durante la cena. Debería ser testigo, cuando antes ambos serían partícipes del momento de las felicitaciones, el brindis y los festejos… ¿Qué tenía ella que festejar? Muchas veces, o mejor dicho siempre, habían sido ellos quienes habían sido acompañados por el chelo, mientras sus dedos acariciaban magníficamente cada oído y besaban cada oreja... Pero ahora ella sólo sería un medio para permitirle al chelo acompañar todo ese jolgorio tan ausente en su alma. Su mirada estaría perdida... lejana... reteniendo el recuerdo del sonido de las hojas secas amontonadas en las umbrales... o preguntándose qué gusto tendría la ensalada de naranja y cebolla que alguna vez descubrió al llegar al ensayo en el horario del almuerzo.

....¿Por qué no poder directamente no ir?... “Compromisos, profesionalismo...” A ser eso la habían sentenciado... Debía ser “profesional” ¿Qué significaba eso? ¿Sonreír hipócrita, mientras sentía como todo su interior se desgarraba y desangraba? ¿Iluminarse bajo capas de maquillaje cuando cada palabra que perciba sería como una lanza atravesando su cuerpo?... ¿Por qué?... ¿Acaso era ella una mártir que debía festejar, mientras oía como se astillaban sus huesos en cada lanzazo? ¿Alegrarse por los músculos zanjeados que diseccionaban su alma?... Hacía meses esperaban esta noche, pero ya no quería que llegara. Quería detener las agujas, volverlas atrás… destruirlas. Sabía que sería demasiado doloroso; no podría soportarlo, aunque sabía que él estaría orgulloso... y de sólo pensar en su sonrisa apenas perceptible… sus ojos volvían a convertirse en un río desbordado que arrasaba toda esperanza.

.... Suspiraba frente a la ventana que sólo la transportaba a otros tiempos… No podía seguir ensayando, le dolía cada nota... Cada sonido era acompañado por el eco de su voz aconsejándola y sorprendiéndola-“Vez que con este gran instrumento podés hacer maravillas con todo eso a lo que vos llamás ‘música’... Algo debe tener... ¿o no?” Mientras le guiñaba un ojo y le sonreía de costado... alcanzándole un Cd que ella había llevado la primera vez que se vieron.

....Dejó el arco al costado del sillón mientras con las puntas de los dedos acompañaba cada una de las cuerdas que flotaban sobre el largo mástil. El chelo descansaba sobre su falda, recibiendo su abrazo en silencio. Ella acariciaba cada cuerda entrecerrando los ojos, queriendo volver a sentir su perfume... el tacto de su piel y la vibración de su garganta.

....El viento hacía golpetear las ventanas quebrando el silencio, el metrónomo ya no repiqueteaba... Sus lágrimas habían empezado a dibujar sinuosos ríos sobre el instrumento casi al mismo tiempo que los copos blancos hacían desaparecer los sobretodos y los paraguas que mostraban un exiguo movimiento callejero. Todo había sido muy injusto, pensó. Él había sido quien le abriera las puertas a un nuevo mundo. Quien le diera las herramientas para que, sin que importe el resultado, pueda animarse a atravesar las paredes del mundo. Él le había regalado el don de oír y escuchar, de entender, de soñar, de comunicarse sin palabras. Sólo él había sido y hoy todo era silencio y dolorosas partituras. Ya no estaba y no podía recibir los aplausos de su obra ¿Qué podía hacer ella ahora? ¿Podría ella hacer alguna diferencia?

....Se había ido sin decir “adiós”, sin despedirse... sin “un hasta luego” o un “después nos vemos”… Julia dejó el chelo reposando sobre el estuche, y se quedó parada delante de la ventana. Un fuerte vendaval formaba pequeños remolinos llevando y trayendo pequeñas ramas, hojas y nieve. En su cabeza seguían sonando los consejos de la última clase, mientras el sastre intentaba mantenerlo quieto y poder terminar de ajustar el traje y desde el fondo de la escena, colgado de un biombo, se asomaba el vestido que ella usaría realizado en un delicado terciopelo azul marino… Él le hablaba sobre las diferentes posiciones en el escenario y movimientos de baile, sobre quienes estarían presentes y… un suspiro la regresaba a la fría ventana, llevando su vista al vestido que usaría en unas horas; pero hoy, no ya el de su recuerdo, sino uno mucho más sombrío y de seda negra…

....Mirando la nieve que se juntaba en el camino, recordó al médico diciéndole que habían hecho todo lo posible... La imagen de aquella tarde cuando por esa misma ventana empezaban a verse los primeros copos de nieve… El abrazo que intentó mantenerla en pie en el frío pasillo del hospital… Los arreglos florares y las coronas… Lo veía a él tratando de cerrar el pestillo antes que la habitación se llenara de hojas. “Detesto el invierno, hace mucho frío” le había dijo ella, “A mi tampoco me gusta el frío, pero me fascina ver el vaivén de las hojas... parecen libres... flotan en el aire sin rumbo fijo como si bailaran al compás de un vals...”

.....Decidida abrió las hojas de la ventana, abrazada por el viento helado cerró los ojos empezando a oír el sonido del chelo. Su cuerpo se balanceaba al mismo ritmo que las hojas danzaban en el aire, envuelta en sus recuerdos se dejó flotar entre notas y nieve, iba y venía recorriendo calles, otras ventanas y otros árboles, subía y bajaba, daba vueltas, flotando sonreía y reía en cada voltereta. Así hasta quedar reposando en un umbral. En ése momento el chelo hizo silencio, abrió los ojos, pudo ver muchos rostros sonriendo y aplaudiendo emocionados. Pudo ver, entre lágrimas, a la presentadora acercándose con un ramo de flores mientras le decían había llegado a ser tan buena como su Maestro, todos la felicitaban. Ella sabía que no era cierto, que aún debía aprender muchas cosas; pero suspiró sabiendo que había sido una excelente forma de honrarlo.

Conteo

2009-03-02T05:12:00.000-08:00

10…
Ojos que estallan en imágenes pasadas…

9…
Cráneo que se fisura en el retumbe de ésas palabras…

8…
Garganta ahogada en la voz impronunciable

7…
Piel que se agrieta al ser rozada por la brisa de su aroma

6…
¿Queda algún suspiro de aliento?

5…
El frío corroe los vestigios de la sonrisa

4…
Irónica ausencia que ahorca deseos

3…
Manos que sangran venas deformadas

2…
Dientes astillados en silencios lejanos…

1…
Huesos rotos que contagian órganos

0
Violencia mental que implosiona

02-03-2009

- Lágrima escondida -

2009-02-26T11:33:00.000-08:00

Una lágrima que cae en silencio
se transforma en el peor enemigo,
en el ácido que corroe el alma,
en un dolor que no quita el tiempo.

Una lágrima silenciosa
es la sentencia firme a la pérdida,
un juramento que se consumirá en venganza.

Una lágrima silenciosa que cae
pesada,
es la bala perdida que convierte
al corazón en un blanco perfecto.

Una lágrima en silencio,
nunca encuentra consuelo...
y si por una lágrima que cae en silencio
se puede morir y matar al mismo tiempo...

¿qué queda y qué sucede cuando
ya se ha ahogado el pecho?

Un poema encontrado en un cajón, lejano a mi sentir hoy... pero quería compartirlo.

Juan Cito

2008-11-03T07:26:00.000-08:00

.....Al haber nacido varón, a Juan le hubiera correspondido recibir una pelota, pero por ser hijo de un jugador de fútbol frustrado, recibió un muñeco de tela… Un hermoso conejo de peluche. Estaba confeccionado con felpa color celeste - un terciopelo suave que con el tiempo demostró ser muy duradero. Eran unos dulces cincuenta centímetros rellenos de una liviana y esponjosa guata. De su pequeña cabecita colgaban dos largas y graciosas orejas que marcaban aún más los dos pequeños botoncitos negros que hacían más tiernos los ojitos; otorgándole al conejo, una dulce y tierna expresión, capaz de ablandar al más duro corazón.

.....Acompañó a Juan desde sus primeras horas de siesta, primeros pasos, juegos y en las horas en que la madre se alejaba para dejarlo en la guardería. Además, el conejo, fue el inamovible compañero de banco en primer grado. Cada vez que intentaban alejarlo del muñeco, ya fueran sus maestras, los compañeros, la madre o la psicopedagoga, sólo provocaban llantos, gritos y berrinches que se calmaban únicamente con la reaparición de Cito. Luego vendrían unos cuantos minutos de abrazos y cientos de promesas de que “jamás” los volverían a separar. Quien finalmente habría bautizando al conejo fue la madre de Juan, quien decía que “Cito” estaba siempre en los brazos de su hijo, unido a Juan y como solía decir, entre gestos de preocupación que querían disimularse con risas: “Juan y Cito son uno solo, por eso en vez de llamar a uno los llamo a los dos diciendo ‘JuanCito’, porque si lo llamo sólo a mi hijo, éste me dice que si no lo llamo, también, a Cito, no me hacen caso”.

.....Cuando Juan debía utilizar las dos manos, ataba las orejas del muñeco entre su cuello, y así andaba Juan, de acá para allá, con el muñeco colgado sobre sus hombros. Ésa fue la forma más cómoda de llevarlo a medida que con los años debía llevar más cosas al colegio.

.....Fue pasando el tiempo y un día, sin querer, Cito quedó olvidado en un rincón de la casa, fueron sólo unos minutos, ya que a los pocos minutos Juan se dio cuenta de su soledad. Pero fue el tiempo necesario para que la madre pudiera decidir cómo alejarlo de su Juan. No lo tiró ni lo regaló, como pensaba hacerlo… sólo lo escondió en un baúl del altillo (“Es que el conejo tenía ojitos tiernos” diría en algún tiempo). Juan, que en ese entonces, ya tenía diez años, quedó muy traumado por la desaparición de su compañero. Creía que por su descuido Cito se había sentido abandonado y se habría escapado. Muchas noches de llantos y tardes de silenciosos moqueos siguieron a ése instante funesto. La madre lo miraba desde la cocina, siempre a punto de correr al altillo, pero había decidido erradicarlo de la vida de Juan y sólo trató de convencerlo de que quizás, no lo había dejado en su habitación, sino más bien, junto a la ventana y quizás, alguien lo habría tomado alejándolo del hogar e impidiéndole regresar. Con el tiempo, Juan se sintió menos culpable y de a poco fue haciendo nuevos amigos; pero jamás en sus ojos, su sonrisa y en todo él, volvió a irradiar la alegría como en los tiempos junto a Cito.

.....Al terminar el colegio secundario comenzó a trabajar en una compañía de seguros y estudiar Administración Hotelera. Cuando pudo reunir el suficiente dinero, decidió que ya era hora de independizarse. La madre, frente a un hijo convertido en todo un hombre, no pudo más que asentir y ofrecerse para ayudarlo en todo lo que podía llegar a necesitar. Fue entonces, cuando buscando viejas fotos y recuerdos para llevar a su nuevo hogar, abrió el baúl que había mantenido cautivo a su gran amigo…

.....Enormes lágrimas caían de sus ojos. Lágrimas de alegría por el reencuentro y al mismo tiempo de bronca. En un instante pudo revivir el recuerdo de tantas noches de angustiosa desesperación pensando en el destino su compañero… La furia le ganó a la alegría. Al abrirse el baúl no pensó jamás en descubrir que aquella que en vano trataba de consolarlo, inventando robos y prisiones a su Cito, siempre había conocido el cruel destino de su amigo… Su madre es quien lo había robado y lo había destinado al encierro… -¡Cito!- Gritó -¡Cito!... - y no podían salir ya otras palabras de su boca… Lo abrazaba y lo estrujaba como antaño… “Cito… ¡Perdoname!…” lloraba y balbuceaba con el conejo en su pecho... “Perdoname…” quebrándose su voz en cada palabra… “perdonam…” y las lágrimas mojaban toda la cara de Cito. Parecía que el conejo también lloraba en el reencuentro.

.....Cuando Juan se recompuso de tan enorme emoción, lo abrazó más fuerte, diciéndole que no le volvería a fallar, que “jamás, jamás los separarían”. Ató las orejas de Cito alrededor de su cuello, cargó todas sus cosas en una gran caja y bajó corriendo las titubeantes escaleritas del altillo. Aún tenía los ojos y la cara al rojo vivo cuando se cruzó en el pasillo con la madre, a la que sólo le dijo, entreabriendo la boca, pero casi sin separar los dientes y con la mirada iracunda:

- ¡Nunca más voy a creerte nada!

.....Ella lo miró perpleja, sin entender nada, él la corrió con la caja dirigiéndose rápidamente hacia la puerta de salida… Sólo cuando lo vió alejarse, ella entendió la ira de su hijo…

“¡JuanCito!”- gritó ella, intentando que su hijo volviera… que su hijo entendiera…

-¡No nos llames nunca más! – Se sintió desde lejos, antes de un portazo y una acelerada.

..... Desde ése momento Juan y Cito se propusieron reconstruir todos los años robados. Durante la mañana, Juan le leía las noticias de los diarios mientras comían medialunas y lo ponía al tanto de su vida. Para que el muñeco se sentara más cómodo, le compró una de esas sillas altas que se utilizan para los bebés, así, podía llegar cómodamente al borde de la mesa. Después del desayuno, había que ir a la facultad, así que Cito comenzó a ocupar una silla en los amuchados salones de la alta casa de estudios. Al principio, sus compañeros los miraban sonriéndose, como si fuera un chiste pasajero, alguna propaganda política… Al ver que la asistencia del muñeco era tan perfecta como la de Juan, comenzaron a alejarse de él. Hasta que ambos fueron siendo rodeados por un ronda de bancos vacíos –que hubieran sido más, si el espacio del aula lo hubiera permitido. Los profesores, que anteriormente hacían partícipe a Juan de los debates que surgían en clase, sólo terminaban ignorándolo cada vez que éste levantaba la mano para decir algo y refunfuñaban cosas inentendibles cuando, Juan levantaba una de las orejas de Cito, como si el muñeco quisiera preguntar algo. De hecho, Juan casi se va a los puños con un profesor que lo quiso echar de la clase mandándolo al psiquiatra. Esto comenzó a repetirse en todas las clases a las que asistían… Era el murmullo a gritos en la facultad, no había quién no opinara de ellos. A medida que avanzaban por los pasillos, era cada vez más notorio cómo se daban vuelta para mirarlo o comenzaban a señalarlo susurrando entre los grupitos que se iban alejando mientras dibujaban círculos con sus dedos índices sobre sus sienes. Las cosas llegaron al resultado que, para todo el resto de los estudiantes, era previsible, ni siquiera el Centro de Estudiantes quiso inmiscuirse… Reunidas todas las autoridades de la Universidad, delegados y representantes, incluyendo al Decano, se resolvió, sin contemplaciones y por unanimidad, la expulsión del “alumno del conejo”

.....En el trabajo pasó algo parecido… El primer día que Juan llegó con el muñeco, lo felicitaron todas sus compañeras tratando de hacerlo sonrojar para que reconociera que era un regalo de alguna novia… Ante la insistente negación de esto y la detallada explicación de su origen, su desaparición y el reencuentro, muchas cambiaron sus amplias sonrisas por caras pálidas… y los murmullos de sus compañeras hicieron que en poco tiempo todo el edificio supiera “la historia”… Todos los que la escuchaban terminaban con la misma expresión… con los ojos bien abiertos y el gesto que se hace cuando se está oliendo algo feo. Pero como los primeros días, Cito ocupaba un rincón del escritorio, nadie le dio “demasiada” importancia. Cuando Juan comenzó a exigir un nuevo escritorio para su “compañero de oficina” su jefe empezó a preocuparse… Lo que mantenía a Juan en su puesto es que su jefe lo consideraba uno de los mejores empleados y por ello no quería, aún, tomar ninguna medida extrema. Primero le decía que ya lo conseguiría, como si fuera un político en campaña. Al cabo de unos días de insistencia casi insoportable, el jefe cedió en una pequeña mesita, de esas que se usan para decorar vidrieras. Pero llegó a exasperarlo cuando Juan reclamó una tarjeta de fichada para el conejo, un uniforme hecho a medida y comenzó a exigir una afiliación a la obra social, aportes jubilatorios y por supuesto, que Cito tuviera su sueldo propio. Ante el terminante “No”, se armó un gran revuelo en el Departamento de Personal, ya que Juan, que en ese momento tenía a Cito sobre sus hombros, comenzó a revolear carpetas, lapiceros, sillas y formularios acusando a la empresa de explotadora, poco seria y abusadora. El final del día es previsible, Juan estaba sin empleo, pero “bien acompañado”…

.....Sin trabajo y sin querer recibir ayuda de quien lo había procreado (le había sacado el título de “madre”) al poco tiempo tuvo que abandonar el departamento que había alquilado…

.....El destino final de Juan es incierto, algunos dicen que luego de un tiempo él mismo abandonó a Cito, para reinsertarse en la sociedad y continuar sus estudios, pero ya con otro nombre, para que nunca lo relacionen con “ése del conejo”… Pero otros afirman, más seguros, que Juan se mudó al campo y allí sigue viviendo; pero no en una casa, sino en un pequeño agujero, una madriguera que él mismo ha cavado al costado de la ruta 2 entre los kilómetros 243 y 256 mientras Cito parecía sonreírle bajo el sol de la tarde. Sostienen que no es muy fácil encontrarlo, pero que al pasar en coche puede llegar a verse un pequeño sembradío de zanahorias.

16-III-08

2008-10-22T06:39:00.000-07:00

Saberte veneno,
el sumo brebaje
Silencio ocaso
Postrimería de vida
Agonizante bebida…
Otra más de tus argucias
mi sueño que expira.

¡Ay! Tan malévolo antídoto
vestía el olvido!
Si en extravíos de la memoria
se auguraba el asilo,
Pero la fe en la hora sin más,
atestó con exilio.

Estéril yace el vientre
que tu lengua ajó entero
Alguna vez escenario de encantos
Hoy punza besos con dardos dorados
y abrazos de Mamba Negra.

Revolviendo viejos archivos reaparecieron estos versos

-Imagen recreada en Photoshop

*-*

Instrucciones para mirarse al espejo

2008-10-10T10:06:00.000-07:00

¿Qué es lo que uno va encontrar al enfrentarse a un espejo? Parece una pregunta de respuesta obvia... pero no lo es tan así… Sí, en realidad, uno “pretende” encontrarse a sí mismo, obtener lo que habitualmente se llama “el reflejo de uno”, “nuestra propia imagen” y una sarta de frases armadas sobre el ideal reflejado. Uno, erróneamente, cree que con sólo asomarse a ese cristal plateado será suficiente para que nos veamos tal cual somos… Pero nada es tan fácil, ni depende de nosotros… ¿A caso quien torturaba a la madrastra de Cenicienta?... (¿Quién era ese espejo para decidir sobre los parámetros de la belleza?)

Es decir, no depende ni del tamaño, ni de la distancia que exista entre uno y el espejo… porque dependemos del capricho y del humor con el que haya amanecido ese diabólico artefacto que nos da “nuestro” reflejo… ¡Hay que armarse de valor para encontrarse cara a cara con alguno de ellos! Sin olvidar que hay que estar dispuestos a regatear las críticas. Suelen ser muy crueles y disfrutan siéndolo. Por ejemplo, si se tiene un pequeño granito en la cara, lo harán notar como la peor mutación del acné.

Para poder enfrentar al mundo, al real, el tridimensional, primero tiene que haber podido ganarle al espejo. Si quiere salir victorioso de esta empresa, preste atención a los siguientes consejos:

Cuando se levanta a la mañana y se dirija al baño, lo primero que debe hacer es lavarse el rostro, o sen su defecto, abra sus ojos y ciérrelos repetidamente, exagerando los gestos. Esto es para borrar cualquier indicio de que aún está dormido (y desprevenido) no es una tontera sinsentido. Piense que recién ahí va a poder encender la luz para reconocerse en la imagen que quiere asemejarse a usted.

Según como el espejo lo reciba, usted podrá afeitarse, pintarse, peinarse, posar diferentes poses comparando su atuendo con el de los grandes modistos europeos o simplemente “autoevaluarse”. ¡Pero nunca se confíe demasiado!... ¿Cuántas veces ha visto en la calle hombres que parecen recién llegados de la Tercer Guerra Mundial, cuando sólo se han afeitado?... ¿O mujeres intentado ser provocativas con cirquenses sonrisas y ojos mal delineados?... ¿O bien, gente haciendo un deplorable espectáculo haciendo alarde de combinaciones de ropa, color y géneros que ni Piñón Fijo usaría?...

Para evitar estos papelones callejeros que no harán más que transformarlo en un paria de la sociedad, siempre cuide que el ambiente en donde está colocado el espejo sea cálido, ordenado y luminoso. El espejo debe sentirse cómodo y jamás olvide que al pasar frente al él, usted debe detenerse unos segundos y sonreírle agradecido por la imagen nuestra de cada día; sino, se sentirá sumamente ofendido… y usted no quiere que eso pase. Tampoco debe dejar frente a un espejo ropa tirada, toallas mojadas (en el caso de los espejos de baño, por ejemplo) o cualquier tipo de desorden, ya que el espejo, enfurecido, hará que otros lo vean a usted de una manera muy calamitosa, tal cual el desorden al cual usted lo haya obligado a presenciar.

Otro consejo: Enfréntelo con la mayor autoestima posible. Nada más autodestructivo que contemplarse frente a él una tarde gris, lluviosa, melancólica o depresiva… Jamás vaya a una tienda sintiéndose en desacuerdo con su cuerpo, o con alguna parte de él… Si el espejo nota alguna señal de vulnerabilidad, se aferrará a sus “defectos” y buscará (hasta alcanzarlo) hacerlo sentir como una obra surrealista de Dalí hasta dejarlo con la misma expresión que Skrik (El grito) de Munch: Desafíelo sabiendo que no hay nadie más espléndido que usted.

Jamás olvide estos consejos, sígalos al pie de la letra, aunque le parezcan exagerados… Si alguna vez empieza a notar que ha dejado de salir a la calle o de verse con amigos, familiares, vecinos y/o conocidos y lo único que hace con su vida es contemplarse y lamentarse frente a un espejo, y si además siente que no hay forma de mejorar su imagen, seguramente es porque usted se encuentra enemistado con su espejo.

El problema es que en esta enemistad, no hay vuelta atrás… Gana usted o él. Si usted pierde, un día cualquiera de contemplación autoflagelante, recuerde que sólo verá sus “defectos”, atravesará el vidrio convirtiéndose en una pequeña mancha en el espejo. Dése cuenta que a mayor edad del mismo, más manchas tiene, esto es simplemente porque con el tiempo se vuelven más fuerte en su consumo de seres y son guerreros que luchan hasta las últimas consecuencias.

Si usted quiere ganar, haga lo siguiente: moje el espejo con una solución formada por medio litro de agua, dos gotas de jugo de limón, dos cucharadas de agua de lluvia, una taza de alcohol, medio vaso de agua oxigenada y déjelo reposar una hora. Pasado el tiempo, vierta la solución en un balde con cinco litros de agua bendita, mezcle con una cuchara de madera y una vez que todo sea ha unido, derrame el líquido sobre el espejo al grito de : “Espejo expedito espantoso despeja del cielo tu enojo, despeja mi espejo de ojos, libertinaje de mis espantoso despojo”.. contenga el aliento y patéelo hasta romperlo. En caso de que su enemigo se un pequeño espejo de cartera o bolsillo (no por eso menos peligroso) estréllelo contra el piso. No le tenga miedo a la maldición de los siete años, pues esa es una mentira que inventaron ellos, los espejos, para evitar ser masacrados debido a sus bromas y caprichos. No se olvide que al romper los espejos libera a aquellas almas que fueron vencidas por estos.

Alquimista

2008-09-18T19:01:00.000-07:00

Gemido que desgarra cárceles de sangre
ante la sonrisa que talla lienzos en poros
forjando del oficio una ciencia
que manifiesta el alma en palabras.

Arrebato del tiempo y del espacio
Quinta esencia que se estampa
en la contemplación de la maestría
del Mago de la Nueva Era

Virtuoso de las palabras
Conocedor de los Nombres
Artesano de las cerdas...
Deidad de mis retóricas
Maestro y Musa del verbo
Soplo de inspiración en mis noches despiertas…

Seduces al intelecto y a la forma
haces de tu mirada el pincel perfecto
para tatuar en infinito mi cuerpo.

a R.G.R.

4-IX-08

Obra: Muchacho soplando una candela (El Soplón)

Año: 1570-1572

Autor: DOMÉNIKOS THEOTOKÓPOULOS, EL GRECO (1541-1614)

Alberto y Su Metamorfosis

2008-08-28T07:11:00.000-07:00

Obra: Alberto y su metamorfosis

I – El Almuerzo

Alberto terminaba de comer el helado de chocolate con pasas de uvas al ron tratando de imaginar cuál sería el siguiente postre que le pediría al mozo. Mientras rascaba el fondo del cucurucho con la cuchara, Marta, su mujer, le decía, casi en tono suplicante, que si seguía comiendo de ese modo terminaría por convertirse en un cerdo. "Pesas noventa kilos más de lo que deberías. Deberías ir al médico urgente”... “¡Andá a saber cómo te darían los análisis de sangre!...” “Tenés que empezar a cuidarte...” “Date cuenta que cada vez estás más parecido a un cerdo que a un hombre" y muchas otras cosas que Alberto desoía perdiendo su vista en el mozo que traía su tercer helado. Luego de las masas finas, los panqueques con dulce de leche, las dos porciones de torta de chocolate con crema extra, una porción de tarta de ricota, una suculenta entrada de quesos y fiambres, los ñoquis para dos, una porción de rabas y de mojar el pancito en la salsa blanca de los ravioles de su mujer.

Ella lo miraba estupefacta, no dejaba de sorprenderse de todo lo que cabía en el estómago de su marido. Ella se asqueaba cada mañana y cada mediodía que pasaba con su esposo. Agradecía no estar para la hora de la cena (por suerte, el trabajo le permitía escapar al espectáculo de las motos de los delivery desfilando por la puerta de su casa con pilas de cajas de pizza y empanadas). Pero lo que ella más detestaba no era lavar los platos sucios y ordenar los chiqueros con los que se encontraba cuando regresaba a su casa... ¡Eso no era nada comparado con tener que sacar los restos de comida de los bigotes de su marido!... ¡Eso sí que daba náuseas!... ¡a veces parecía que Alberto disfrutara de verla haciendo arcadas mientras desenredaba los bigotes pegoteados con costras de comida y saliva! ¡Ni hablar de los ronquidos que él hacía por las noches! Si bien dormían en habitaciones separadas, no había rincón de la casa que no fuera musicalizado por ese terrible serrucheo ronquinal.

El mediodía de aquel domingo en el restaurante había sido el colmo, nunca había pasado tanta vergüenza... La pobre silla de madera no había soportado el peso de Alberto y él había caído al piso agarrado del mantel. Una escena inolvidable para todos... Un hombre de un metro sesenta y dos, que pesaba más de ciento sesenta kilos, caído... volcado... revolcándose en el piso entre restos de salsas, ñoquis, ravioles, platos, panes, vino, helado, crema, chocolate... gruñendo inentendíbles insultos debido a la cantidad de helado y cucurucho que escupía por tener la boca llena… Para levantarlo fue necesaria la ayuda de tres mozos, el cocinero y dos comensales. Una vez de pie, terminó de tragar lo que le quedaba en la boca, con la manga de la camisa se limpió algunos restos de comida que le quedaron en las comisuras de los labios, agradeció a la fatigada gente que lo había ayudado, pidió otra silla y otro helado… “Que sea de limón” dijo, dándose unos suaves golpeteos sobre su barriga…“Es digestivo”. Marta, estaba petrificada pero parecía al borde de un ataque de nervios, no podía pronunciar palabra ni moverse, seguía sentada en la silla y roja como un tomate, sólo pudo ponerse a llorar, "Sos un cerdo" -balbuceó. Él quiso decirle que esta había sido su última comilona, pero sólo pudo pronunciar un entreverado: "Okeinc, mañana empiezo la dieta"...

II – El Desayuno

Pasada las cuatro de la tarde se fueron del restaurante. Marta al trabajo, Alberto a hacer la digestión en una siesta.

A la noche, cuando Marta regresó del trabajo, oyó los habituales ronquidos de su marido, pero notó que esta vez parecían más agudos, como más chillones. Algo preocupada entreabrió la puerta del dormitorio de Alberto y asomó la cabeza en la habitación (lugar en que desde hacía tiempo ni entraba). Solo unos segundos pudo mantener la posición, en seguida debió cerrar la puerta. Todo debido al repulsivo olor que de allí se emanaba. Era una mezcla de olores repelentes: comida rancia, gases intestinales, encierro y humedad. Junto a esa ráfaga nauseabunda salieron como espantadas unas cuantas moscas, que zumbando parecían agradecer aquella intromisión libertadora. “Parece que no estoy tan equivocada”-pensó- “Ni las moscas soportan estar demasiado tiempo junto a vos”, y se fue a la cocina a preparar un té.

A la mañana siguiente, cuando Alberto se despertó se sintió raro, como que la cama le quedaba un poco grande; quiso sentarse y no pudo, quiso darse vuelta y su espalda tampoco se lo permitió. Algo extrañado por la situación, pero no demasiado preocupado, bostezó para terminar de despertarse y al llevarse la mano para taparse la boca vió que ya no tenía cinco dedos. De su brazo, que más bien parecía no serlo, se asomaba una pequeña pata peluda con unos cortos dedos y unas grandes pezuñas. Creyó que todavía estaba soñando, como no podía pellizcarse se mordió la lengua, sus afilados colmillos le hicieron darse cuenta que ya estaba despierto, que sus dientes eran diferentes y que tenía hambre. Tenía que ir a desayunar... “¡Ah!”-protestó-“¡pff!... Ahora voy a tener que escuchar sus tediosos ‘¿viste que tenía razón? Yo te lo dije’... ¿Alguna vez se callará?”... Rezongó un poco más sobre el colchón tratando de conseguir diferentes posturas, pero todos los movimientos se le dificultaban… no conocía muy bien cual era su nueva contextura física. Sintió un gran retorcijón en su estómago... Tenía mucha hambre... debía bajar... Se quedó quieto por unos momentos tratando de imaginar alguna forma para bajar de la cama... hasta que encontró la solución: Sacudiéndose en la cama como si bailara el hula-hula fue llegando hasta el borde de ésta y se dejó caer al piso, sin pensar en el alboroto del golpe. No se le había ocurrido otra forma de llegar al piso. Alberto se quedó quieto unos instantes, para percibir el ambiente y cuando se dió cuenta que no había sido oído, decidió bajar a desayunar. Marta, que estaba en la cocina preparando el desayuno con la radio encendida no había escuchado el bullicio. Suspiró preparándose para escuchar las réplicas de su mujer.

Al salir de la habitación se encontró con el espejo que adornaba el pasillo. Se quedó entre absorto y sorprendido en su nueva imagen. No sabía si reírse de lo que estaba viendo o preocuparse y comenzar a llorar... Eligió la primera opción... Se vio de cuerpo entero, hacía mucho que no podía hacerlo... Ya se había olvidado de sus pies, sus rodillas y de alguna otra parte más... Dio una vuelta sobre sí mismo y vio que del grisáceo y grueso pelaje que cubría su lomo resaltaba un pequeño mechón de color blanco. "Le voy a pedir a Marta que me lo tiña, no me gusta verme con canas", murmuró. Giró para el otro lado y pudo ver la risueña y enroscada cola que le sobresalía en el trasero “Por fin la cola dura, la envidia de los gordos flojos” y trató de moverla de un lado hacia otro, como hacen los perros, pero no pudo hacerlo… “ya aprenderé” se dijo y siguió contemplándose. Se miró de frente y le dio mucha risa el tamaño desproporcionado de sus orejas, casi entre carcajadas murmuró “Voy a tener que ponerme varios aros para que queden más a la moda”. Sonrió mirándose la nueva dentadura, hizo castañar sus dientes y se alegró porque no tendría que ir al dentista el próximo jueves. Se dio cuenta que estaba desnudo, pero las patas traseras hacían el trabajo de taparrabos... Pero en su nueva situación… ¿Qué problema iba a hacerse?... Además, él no trabajaba y la pensión podría ir a cobrarla Marta. ¡Por fin no sería necesario que saliera a la calle! ¡Ahora podría estar todo el día viendo televisión y nadie lo molestaría! ¡Hoy comenzaría a vivir! ¡Si!... ¡Todo lo que haría sería comer, dormir y mirar TV!...

Bajó las escaleras tropezándose en cada paso, jamás había bajado las escaleras en cuatro patas. Era algo que también debería aprender, pero no tenía apuro. Al entrar a la cocina Marta lo miró distraída y antes de que él pudiera decir nada en su defensa; ella le dijo, mucho más calmada de lo que él esperaba: “Ya sabía yo que cualquier día de estos te me aparecías así en la cocina. Esperá que te paso el café con leche de la taza a un plato, así podes desayunar sin ensuciar que está todo limpio”. Y así hizo.

III – Vida Nueva

Esa misma mañana Marta pidió una licencia en el trabajo, y se dedicó a la exclusiva tarea de alimentar a su marido. Cuando los vecinos preguntaban por él, ella les decía que había viajado a conocer a unos parientes en Portugal. Él siempre decía que lo haría, y nadie dudaba del repentino viaje, ya que muchos ya daban por sentado que al fin, ellos se habrían separado y cada uno había tomado su camino, más cuando él siempre decía que su mujer lo tenía harto con sus réplicas.

Como ella no lo dejaba hablar, para que los vecinos no sospecharan, Alberto fue perdiendo la habilidad del habla y su vocabulario fue limitándose a uno o dos “Oinc oinc”. A las tres o cuatro semanas de estar durante todo el día comiendo, Marta comenzó a cansarse de cocinar para un insaciable cerdo. Ya no lo dejó dormir en la habitación y lo obligó a cambiar su cama por los trapos que se amontonaban en la cucha de Toby, el grandanés de Marta. Perro que al poco tiempo, le prohibió la entrada a la casa. A esa altura de los acontecimientos, para comer, Alberto ahora debía conformarse con los restos de Toby (“Lástima que se come toda la carne y sólo deja las verduras y el arroz”, pensaba mientras zambullía el hocico en el plato) ¡Cómo extrañaba la televisión!... A veces se acostaba debajo de la ventana del living que daba al patio y desde allí escuchaba los sonidos, la música y los programas de radio. De noche, desde la cucha, se quedaba horas mirando las luces que se traspasaban las cortinas cerradas del ventanal del comedor que daba al patio.... “ahhhh” suspiraba Alberto, y se daba cuenta que estaba cada vez más lejos de la vida que había llevado hasta hacía solo unos meses... ¡Lo que daría por un helado de chocolate!... ¡Una porción de tarta!... Y su mujer ya casi ni le hablaba... Sólo le tiraba la comida al tacho que antes había sido del perro... Alberto, a veces la contemplaba mientras ella tendía la ropa. Seguramente tendría que haberla escuchado un poco, tal vez tenía algo de razón... ¡Pero había sido tan feliz las primeras semanas de comida... televisión... y más comida! (Vida no muy diferente a la que llevaba como “humano”).

Al acercarse fin de año, se dio cuenta que su mujer preparaba una gran fiesta para todos los vecinos de la cuadra. “¡Por fin se reencontraría con sus viejos amigos!”. Esperó durante varios días que su mujer lo invitara a la fiesta. Cada vez que la veía por el patio, con la ropa o las plantas, chillaba varios “oinc oinc” para llamar la atención de Marta, a los que ella sólo le gritaba que se callara, que dejara de hacer tanto ruido. ¿Dónde habría quedado aquella Marta que estaba siempre a su servicio?...

El veinticuatro, muy temprano, se acercó Marta con Jorge, el vecino de al lado. De golpe, Alberto cayó en la cuenta de que últimamente éste visitaba muy seguido a su esposa y que lo que él traía en sus manos era un mortero. Cuando Alberto quiso saludarlo y preguntarle cómo andaba, sólo le salió una cadena de “oinc-oinc”. Su mujer lo miraba tranquila, con una sonrisa extraña en los labios, le acarició la cabeza sin decir ninguna palabra, y lo ató del cuello al poste que sostiene la soga para tender la ropa. Jorge le acariciaba el hombro derecho a su mujer y bromeaba con respecto al escote del vestido de ella. Ante esto, Alberto lanzó otra cadena de “oinc-oinc” enfadados, celosos, pero no se pudo mover porque su mujer los había atado de tal manera, que se ahorcaba en los movimientos, transformando sus gruñidos en lastimosos y ahogados chillidos.

Lo último que escuchó de Jorge, su antiguo vecino y amigo, fue: “Pobre bicho, parece que se dieran cuenta cuando les llega la hora”. Alberto vio el movimiento del brazo de su vecino al alzar la maza; pero cerró los ojos muy fuertes cuando cayó.

Fin

- El Fantasma

2008-08-25T06:06:00.000-07:00

Aquí dejo uno de los cuentos que han dejado su marca, conciente o inconcientemente, en mi escritura. Digo esto, porque no hace mucho, recordaba fragmentos de la historia, pero como en una nebulosa y sin saber ubicar, realmente, al autor del cuento y qué cuento era el que flotaba en mi mente. Pero ayer, limpiando la biblioteca (de vez en cuando toca) me encontré con un libro... "El milagro y otros cuentos" de Enrique Anderson Imbert, ultimamente ando media nostálgica... así que cuando lo vi, ni me resistí a la tentación de volver a abrirlo (recuerdo que tuve que leer algunos cuentos para 2do año... Fue por eso que lo había comprado... luego de una lectura, obligatoria en ése entonces, el libro estuvo destinado al casi olvido en la biblioteca... solo se abría para el "destierre" -sacarle la tierra del lomo y las hojas). Pero ayer, al ver que éste cuento estaba marcado de una manera diferente a las marcas de los cuentos que "había que leer para" tal o cual día... me dije... "A ver Ale... ¿qué te gustó en ése entonces?..." y recordé el cuento... palabra por palabra...

El fantasma

Enrique Anderson Imbert

Se dio cuenta de que acababa de morirse cuando vio que su propio cuerpo, como si no fuera el suyo sino el de un doble, se desplomaba sobre la silla y la arrastraba en la caída. Cadáver y silla quedaron tendidos sobre la alfombra, en medio de la habitación.

¿Con que eso era la muerte?

¡Qué desengaño! Había querido averiguar cómo era el tránsito al otro mundo ¡y resultaba que no había ningún otro mundo! La misma opacidad de los muros, la misma distancia entre mueble y mueble, el mismo repicar de la lluvia sobre el techo... Y sobre todo ¡qué inmutables, qué indiferentes a su muerte los objetos que él siempre había creído amigos!: la lámpara encendida, el sombrero en la percha... Todo, todo estaba igual. Sólo la silla volteada y su propio cadáver, cara al cielo raso.

Se inclinó y se miró en su cadáver como antes solía mirarse en el espejo. ¡Qué avejentado! ¡Y esas envolturas de carne gastada! - Si yo pudiera alzarle los párpados quizá la luz azul de mis ojos ennobleciera otra vez el cuerpo - pensó.

Porque así, sin la mirada, esos mofletes y arrugas, las curvas velludas de la nariz y los dos dientes amarillos, mordiéndose el labio exangüe estaban revelándole su aborrecida condición de mamífero.

-Ahora que sé que del otro lado no hay ángeles ni abismos me vuelvo a mi humilde morada.

Y con buen humor se aproximó a su cadáver -jaula vacía- y fue a entrar para animarlo otra vez.

¡Tan fácil que hubiera sido! Pero no pudo. No pudo porque en ese mismo instante se abrió la puerta y se entrometió su mujer, alarmada por el ruido de silla y cuerpo caídos.

-¡No entres! -gritó él, pero sin voz.

Era tarde. La mujer se arrojó sobre su marido y al sentirlo exánime lloró y lloró.

-¡Cállate! ¡Lo has echado todo a perder! - gritaba él, pero sin voz.

¡Qué mala suerte! ¿Por qué no se le habría ocurrido encerrarse con llave durante la experiencia. Ahora, con testigo, ya no podía resucitar; estaba muerto, definitivamente muerto. ¡Qué mala suerte!

Acechó a su mujer, casi desvanecida sobre su cadáver; y su propio cadáver, con la nariz como una proa entre las ondas de pelo de su mujer. Sus tres niñas irrumpieron a la carrera como si se disputaran un dulce, frenaron de golpe, poco a poco se acercaron y al rato todas lloraban, unas sobre otras. También él lloraba viéndose allí en el suelo, porque comprendió que estar muerto es como estar vivo, pero solo, muy solo.

Salió de la habitación, triste.

¿Adónde iría?

Ya no tuvo esperanzas de una vida sobrenatural. No, no había ningún misterio.

Y empezó a descender, escalón por escalón, con gran pesadumbre.

Se paró en el rellano. Acababa de advertir que, muerto y todo, había seguido creyendo que se movía como si tuviera piernas y brazos. ¡Eligió como perspectiva la altura donde antes llevaba sus ojos físicos! Puro hábito. Quiso probar entonces las nuevas ventajas y se echó a volar por las curvas del aire. Lo único que no pudo hacer fue traspasar los cuerpos sólidos, tan opacos, las insobornables como siempre. Chocaba contra ellos. No es que le doliera; simplemente no podía atravesarlos. Puertas, ventanas, pasadizos, todos los canales que abre el hombre a su actividad, seguían imponiendo direcciones a sus revoloteos. Pudo colarse por el ojo de una cerradura, pero a duras penas. Él, muerto, no era una especie de virus filtrable para el que siempre hay pasos; sólo podía penetrar por las hendijas que los hombres descubren a simple vista. ¿Tendría ahora el tamaño de una pupila de ojo? Sin embargo, se sentía como cuando vivo, invisible, sí, pero no incorpóreo. No quiso volar más, y bajó a retomar sobre el suelo su estatura de hombre. Conservaba la memoria de su cuerpo ausente, de las posturas que antes había adoptado en cada caso, de las distancias precisas donde estarían su piel, su pelo, sus miembros. Evocaba así a su alrededor su propia figura; y se insertó donde antes había tenido las pupilas.

Esa noche veló al lado de su cadáver, junto a su mujer. Se acercó también a sus amigos y oyó sus conversaciones. Lo vio todo. Hasta el último instante, cuando los terrones del camposanto sonaron lúgubres sobre el cajón y lo cubrieron.

Él había sido toda su vida un hombre doméstico. De su oficina a su casa, de casa a su oficina. Y nada, fuera de su mujer y sus hijas. No tuvo, pues, tentaciones de viajar al estómago de la ballena o de recorrer el gran hormiguero. Prefirió hacer como que se sentaba en el viejo sillón y gozar de la paz de los suyos.

Pronto se resignó a no poder comunicarles ningún signo de su presencia. Le bastaba con que su mujer alzara los ojos y mirase su retrato en lo alto de la pared.

A veces se lamentó de no encontrarse en sus paseos con otro muerto siquiera para cambiar impresiones. Pero no se aburría. Acompañaba a su mujer a todas partes e iba al cine con las niñas. En el invierno su mujer cayó enferma, y él deseó que se muriera. Tenía la esperanza de que, al morir, el alma de ella vendría a hacerle compañía. Y se murió su mujer, pero su alma fue tan invisible para él como para las huérfanas.

Quedó otra vez solo, más solo aún, puesto que ya no pudo ver a su mujer. Se consoló con el presentimiento de que el alma de ella estaba a su lado, contemplando también a las hijas comunes. ¿Se daría cuenta su mujer de que él estaba allí? Sí... ¡claro!... qué duda había. ¡Era tan natural!

Hasta que un día tuvo, por primera vez desde que estaba muerto, esa sensación de más allá, de misterio, que tantas veces lo había sobrecogido cuando vivo; ¿y si toda la casa estuviera poblada de sombras de lejanos parientes, de amigos olvidados, de fisgones, que divertían su eternidad espiando las huérfanas?

Se estremeció de disgusto, como si hubiera metido la mano en una cueva de gusanos. ¡Almas, almas, centenares de almas extrañas deslizándose unas encimas de otras, ciegas entre sí pero con sus maliciosos ojos abiertos al aire que respiraban sus hijas!

Nunca pudo recobrarse de esa sospecha, aunque con el tiempo consiguió despreocuparse: ¡qué iba a hacer! Su cuñada había recogido a las huérfanas. Allí se sintió otra vez en su hogar. Y pasaron los años. Y vio morir, solteras, una tras otra, a sus tres hijas. Se apagó así, para siempre, ese fuego de la carne que en otras familias más abundantes va extendiéndose como un incendio en el campo.

Pero él sabía que en lo invisible de la muerte su familia seguía triunfando, que todos, por el gusto de adivinarse juntos, habitaban la misma casa, prendidos a su cuñada como náufragos al último leño.

También murió su cuñada.

Se acercó al ataúd donde la velaban, miró su rostro, que todavía se ofrecía como un espejo al misterio, y sollozó, solo, solo ¡qué solo! Ya no había nadie en el mundo de los vivos que los atrajera a todos con la fuerza del cariño. Ya no había posibilidades de citarse en un punto del universo. Ya no había esperanzas. Allí, entre los cirios en llama, debían de estar las almas de su mujer y de sus hijas. Les dijo "¡Adiós!" sabiendo que no podían oírlo, salió al patio y voló noche arriba.

FIN

*hoy les debo el análisis, creo que solo quise leer nuevamente el cuento...

El Sobre Lacrado

2008-08-07T08:00:00.000-07:00

......El cartero se fijó la altura de la calle K, aún faltaban unos metros. Siguió avanzando hasta llegar a la altura 426, tocó el timbre 6. Preguntó por el señor Josef Klam. Éste contestó y al saber que había recibido correspondencia dijo que bajaría enseguida. Recibió el sobre y agradeció, sin mirar, al cartero. Sólo lo intrigaba lo que traía entre manos.

.....Mientras iba cerrando la puerta del edificio miraba uno y otro lado del sobre. Era un sobre pequeño, no era del clásico color blanco, sino que tenía un tono marfil, definitivamente más grueso que el papel común, estaba cerrado por medio de un sello color bordó, en el cual podía leerse “CdeS”. No había otro dato sobre el remitente. Del otro lado del sobre, en una tinta del mismo color del lacre, estaba escrito su nombre, en una letra cursiva muy dibujada y prolija. Pero no había nombre de calle, ni altura, ni forma de ubicar al destinatario de la esquela. Al percatarse de éste “detalle”, quiso preguntarle al cartero cómo había hecho para ubicarlo y si sabía algo del remitente. El cartero ya no estaba. “Cosa rara, serán propagandas” dijo mientras esperaba al ascensor que lo llevaría nuevamente a su departamento. Una vez dentro, dejó el sobre en la mesa de entrada y fue a la cocina. Puso a calentar agua para hacer un té, mirando la hora y pensando el la cantidad de tediosos y acumulados memorándums del trabajo que se apiñaban sobre el escritorio de su estudio. Una vez que el agua hirvió fue, decidido, a cumplir sus tareas de gerente full time...

.....Se sentó frente a su notebook, al abrirla casi se cae de la silla del salto que le provocó ver el sobre dentro de la computadora. Lo tomó indeciso, las letras del sello resplandecían aun con más brillo debido, tal vez, al reflejo del monitor. “CdeS” ¿Qué querría decir? ¿Quién sería el que mandó la carta? Lo volvió a mirar de uno y otro lado, aún no se decidía a abrirlo, de hecho, estaba seguro que no quería abrirlo, aunque no sabía el porqué. Pensativo, lo guardó dentro del primer cajón del escritorio que cerró suavemente, le puso llaves y comenzó a realizar sus tareas, pero el fantasma del sobre ya se había instalado sombreando toda la penumbrosa habitación que solo se iluminaba por una lámpara y el la luz que emanaba la pantalla.

....Pasada la medianoche y ya en su cama, sintió que esa oscuridad que se encontraba encerrada bajo llave se filtraba del cajón e iba subiendo por las patas de la cama arropándolo con un sentimiento funesto. Comenzó a preguntarse quién lo habría enviado, qué diría, cómo habría llegado a su escritorio, qué significaban esas letras… todo le daba vueltas… ¿Por qué causaba tanto nerviosismo?... No podía dormirse, escuchaba las campanadas que retumbaban desde el reloj de la cocina… Había perdido la noción del tiempo… Las horas pasaban y él no podía dejar de pensar en el sobre, qué tendría dentro, cómo sabía el cartero a quién debía entregárselo... No entendía… Daba vueltas en la cama imaginando a alguien sin rostro sellando el sobre, escribiendo su nombre y entregándoselo al cartero… No entendía… y no podía dormirse…

.....Luego de unas horas de insomnio la curiosidad, o algo casi indescriptible, fue más fuerte que el miedo. O tal vez era el miedo mismo que parecía que le haría reventar las venas por haberse acumulado diluyendo su sangre. Se sentó en la cama de un solo salto… Por la ventana la luna iluminaba tenuemente la habitación, parecía llena de sombras y vacía de toda alma ¿Vaticinio de una mala noche?... Estiró su mano hasta llegar al velador. Un gran escalofrío recorrió su columna vertebral erizando toda su piel, allí estaba el sobre, apoyado cuidadosamente sobre la lámpara. Casi al borde de un ataque de pánico tomó el sobre… ¿Cómo había llegado hasta allí?... sin saber porqué su rostro comenzó a empaparse en sus propias lágrimas… El ambiente parecía expandirse y contraerse entre convulsiones siniestras y atroces. Sabía que debía temer por su vida, que por ése sobre, nada seguiría igual; pero al mismo tiempo no sabía porqué tenía toda ésa certeza. Decidido, y entregado a lo que debía pasar, rompió el lacre…

.....Dentro del sobre había una hoja doblada, al sacarla, observó que estaba en blanco. Era una hoja del mismo papel que el sobre, tenía en todo el margen derecho unos grabados en un material brilloso, como si fuera nacarado, no sabía qué podía ser, y en el final de la hoja nuevamente podía leerse “CdeS”. Miró nuevamente dentro del sobre y descubrió que en su interior también había una hoja de Gillette. Por más que la tomó con mucho cuidado, al ser una hojilla nueva y al no estar envuelta, ni protegida… cuando el filo rozó una de sus yemas le produjo un profundo corte. El ardor que le causó hizo que dejara caer el sobre al piso, pero una gruesa gota de sangre cayó sobre el papel color marfil…

.....En ése momento vio cómo la carilla absorbía la gota de sangre dibujando unas pequeñas letras. Ante esta forma rara de empezar a develar el misterio, no dudó de provocar él mismo otro corte, pero no ya en sus dedos, sino que se hizo un pequeño corte en la muñeca izquierda, acompañando la figura de sus venas. Grandes gotas de sangre caían sobre el papel. Las letras dejaban de mostrarse sueltas comenzando a formar palabras, pero cada vez que parecía que terminarían una oración, parecía acabarse el efecto de la sangre… y comenzaban a borrarse… Otro corte en la misma muñeca… esta vez un poco más profundo… y más doloroso… pero el saber cómo seguía lo que iba leyendo.., obligaba a Josef a seguir mutilando sus muñecas… Más y más sangre caía sobre la hoja que parecía nunca saciarse… Toda esa sangre caliente que se derramaba sobre la carta era absorbida íntegramente por el papel, no había manchas ni dibujos difusos. No, sólo surgían letras perfectas, prolijas y claras, en un exquisito tono bordó.

.....Josef seguía leyendo lo que se formaba a medida que él se desangraba. Parecía que nunca terminará de leer lo que se iba escribiendo con ésa tinta sanguinolenta. Cientos de palabras se formaban amontonándose en la hoja, surgiendo unas para luego de ser leídas darle lugar a otras. Josef leía cada una de las palabras casi con la misma voracidad que las letras se alimentaban de su sangre. Muy débil ya, luego de varias incisiones cada vez más profundas, que habían dejado sus muñecas destrozadas, su sangre daba fin al escrito. Con el último suspiro leyó los últimos renglones y cayó desaguado.

......Luego de seis días Josef apareció en los titulares de los diarios. “Suicidio en el barrio de Almagro. Los vecinos desconocen qué pudo haber llevado a éste hombre a tal terrible decisión.” Dicen los vecinos que la única pista que había dejado era una hoja en la cual había escrito con su propia sangre “He sido recibido en el Club de Suicidas”. A Josef lo habían encontrado sobre un gran charco de sangre en donde flotaba la hoja con esas pocas letras y el sobre en donde creyeron que pondría su carta. Josef Klem era el sexto suicidio, en menos de una semana, en donde el suicida había escrito con su propia sangre ser un nuevo miembro de este club. Pero no había vínculo entre ellos, todos habían escrito las notas sobre el mismo tipo de papel y no había más respuestas.

-Disculpe que interrumpa la narración de los hechos… pero acaban de tocar el timbre…
Si, es un sobre lacrado. Ambos queremos saber qué es lo que dice… ¿o no?... No sé si he hecho bien en contarle… Creo que sólo los que pertenecen al Club pueden saberlo. Sepa disculpar que lo deje con la intriga, pero ahora que usted algo sabe… tal vez haga que toquen su timbre…

Fin...?

Would you love a monsterman?

2008-07-25T19:43:00.000-07:00

"...Could you understand the beauty of a beast?..." (Lordi)

Sabía que todas las noches te asomabas a mi ventana… Sí, siempre lo supe. Aún recuerdo la primera vez que descubrí tu aliento contra el vidrio… Casi te hago saber que te había visto… Pero enseguida supe que eso te habría espantado y jamás hubiera vuelto a ver tus ojos desorbitados acompañando los movimientos de mis manos mientras me desvestía lentamente.

Desde aquel primer momento algo de ellos me intrigó y comprendí que debía conocerlos, conocerte.

Sí, todas las noches veía como, inútilmente, intentabas esconder tu rostro tras las hojas del árbol… Parecías un camaleón queriendo camuflarse en el follaje. A veces me daba risa, nunca me incomodaste… De hecho, me apenaba si no sentía tu presencia. Aunque nunca te miré directamente, siempre observé tus reacciones, los cambios en tus facciones… como noche a noche tu cara de espanto iba transformándose, poco a poco, en casi una perversa sonrisa…

¡Cuántas noches te había esperado con la ventana entreabierta!... ¡Tantas lunas aguardándote desde mis sábanas!... Pendiente de ti trasnochaba entre los arrullos nocturnos y las respiraciones desesperadas que acariciaban mi piel como la mansa brisa fúnebre de un último gemido. Desde que me encontré con tu figura observándome, he pasado noche tras noche espiándote sobre los hombros que yacían en mi lecho, envueltos en mortajas de seda.

Actué sólo para ti; interpreté todos mis personajes una y otra vez… Te fui develando todas mis máscaras sólo para enseñarte cómo la crueldad puede llegar a ser tan dulce… Cómo la bestialidad puede ser tan hermosa… cómo el dolor puede ser tan estimulante… y las lágrimas pueden ser tan reconfortantes.

Tú sabías que la ventana no estaba abierta de casualidad… No, no… Bien habías aprendido que nada quedaba librado al azar en mis movimientos… Ambos sabíamos y seguíamos espiando y actuando para el otro…

Sólo debías estirar tu mano… pero creo que así como te atraían, aún le temías a mis brazos... creo que le temías al precio.. No siempre el placer y la inocencia van de la mano. De hecho… creo que muy pocas veces se encuentran… Eso es algo que me han enseñado tantos años de escuchar falsos arrepentimientos y reír ante tantas penitencias autoinflingidas o pedidas, sólo por desoír tanta prédica barata sobre el escándalo y el exceso… El bien y el mal… la delgada línea que los separa… mmm… Sonrío al recordar una de las sotanas que imploraron en estas sábanas… ¡Cuánta hipocresía en sus súplicas!... y tú seguías siendo el espectador embelezado ante tanto descubrir del mundo…

Porque no es verdad que hay “otros mundos”… siempre es uno... la realidad es una sola… pero, con diferentes puntos de vista. Pensar que en otros tiempos nos hubieran quemado… a ti, por cómplice… a mi por… Bueno… creo que no hace falta aclararlo…

Puedes acercarte… Aquí el aire es más fresco… Creo que ya es tiempo de que aceptes mis caricias... Ambos las deseamos… Puedo sentir tu miedo, no puedo decirte que no temas… pero sí que no dejes que te venza… Ven, acércate…

Shhhh… ¿Seguro que podrías amarme?...

Shhh… No es necesario que digas nada…

Ven, acércate…

Eso es…

-*-*-

Cerrojo

2008-07-15T14:01:00.000-07:00

Borbotonan estas voces
atravesando razón en la locura
Son demasiadas realidades
que degüellan ilusiones
sin piedad y una a una.

Caminos ciegos y a contramano
Lúgubre laberinto esquivo
que tras maquillajes y posturas
suicida heroicos Teseos
glorificando Minotauros necios.

No hay caballero alguno
que soporte el peso de tales armaduras
¡Todo por una torre fría
donde sólo retumban ecos,
silencios y pulsos muertos!

Demasiado cloroformo sobre el pecho
Quema aún la sal sobre el rostro ajeno
Arde el paisaje que se distorsiona
narcotizado en sombras, afonía y espectros.

Demasiados cerrojos y candados
Pocas llaves para cerraduras oxidadas,
grietas de bisturís sin sutura
Transplantes de hierro y plomo
Consorte de hiel que inmola sueños.

(02/07/2008)

Verdades *

2008-07-15T13:58:00.000-07:00

Hambre de poseerte
quemazón que corroe el cuerpo.

Ansias por devorarte
entrega a lo incierto.

Suenan las trompetas que me llaman
pero estoy lejos de saciarme.

Apetito
dolor en el estómago que te busca
llamándote en silencio
y a los gritos

Glotonería nerviosa
por engullirte absorbiéndote desde mis adentros
Quizás hasta convertirte en mi
o mimetizarme en ti.

Pero esperándote me sé
ayunante de las “razones”
Nebulosa del la nada
y en esa ironía,
de anhelarte de querer absorberte
me pierdo...

Ya me están llamando,
todo lo que quería
era saciarme; pero,
desnutrida estoy partiendo.

..........*..........
*Poema publicado en Fuego de Palabras, Editorial Dunken, 2007 (Selección de David Landesman)

Matar el día

2008-07-15T13:55:00.000-07:00

Quiero morir el día
Sólo desvanece sueños
quiero dormir mi pechoq
ueriendo olvidar el tiempo.

Nacer, vivir, morir,
dejar huellas de lo que fué,
sin sentido,
quizás como estos versos.

Se sueña despierto,
desvelando silencios mortuorios.
Aplausos, gritos, carcajadas...
¡Escenografías vanas!

Quiero morir el día
Verlo matar la luz que ciega,
desnaturalizar las mentiras,
Sonreír burlona
y gritar esa lágrima escondida.

Quiero morir el día
para que la noche me perdone.
Transformar las palabras en sombras,
sombras en palabras
dejando que se escurran...
que escapen junto a la agonía.

Quiero morir el día
porque por sonreírte y festejarte
me lloro y me desprecio
volviendo reales mis pesadillas
convenciéndome que soy
sólo un muerto en día.

(VI-2004)
---*---

El paso de un ángel

2008-07-15T13:51:00.000-07:00

Dijiste: “Pasó un ángel”, nos miramos,
sus alas rozaron nuestros labios.
Hablamos como seres celestiales
prometiendo no olvidarnos.
En cada uno de nuestros besos
nacían mil aplausos.
El frío de la noche se evaporaba en nuestros brazos.

En el reino de las calles olvidadas del pasado,
frente a un castillo de juguete,
nos hablamos de locura,
de de ser príncipes y llegar a reyes.

Fueron ronroneos nocturnos
de sueños inconclusos,
en viajes futuros, delirios diurnos.
Pasó el ángel más hermoso
pero nos encontró con miedo a necesitarnos.

Hablabas de un triste corazón
que de rodillas lo llorabas.
Hoy nos miro en el reflejo
comprendiendo que fue mentira
el brillo del espejo...
Si toda esa luz que emanas
se apaga en el silencio...
cuando levantas las presas
de tu espiralado señuelo.

Cantaste a un amor fantasma,
etéreo ser que tanto deseabas.
Lo condenaste a un cuerpo desnudo,
desgarraste su corazón y su alma.
Etéreo ser que jugando su descanso eterno
vaga ahora entre las bestias,
lucha por poder de ti alejarse
y recobrar su sueño velado.
Busca encontrar a aquel ángel
que mientras nos distraía
prometiéndonos el cielo...
dejó que mi alma y mi descanso
cayeran en cruel tormento.

...........*...........

Apuesta*

2008-07-15T13:47:00.000-07:00

El susurro de la noche se hace grito en mis oídos.
Ensordezco al pronunciar tu nombre
enmudeciendo el sonido de mis latidos.
Inútil es, socorrer un alma apostada,
libre de amar a quien quiera
sabiendo que jamás será amada.

Así es como estamos,
tú (mi corazón) y yo
jugando inocentes el juego soberano
donde el premio por el cual nos condenamos
es el "Gran Amor Eterno"...
Pero sólo conduce al dolor y al fracaso.

La noche susurra tu nombre
se muestra en los rincones,
me recuerda tu ausencia
y obliga a mis ojos a lavar tu presencia.
Presencia etérea de sentimientos
que se imaginan en un diálogo inconcluso
donde no existen más que palabras sueltas
(sin sentido, sin sentimiento mutuo)

Al pronunciar tu nombre
grita mi pasión silenciada...
grita por liberar mi alma
que apostó dándotelo todo
y quedó llena de nada .

---- * ---- * ----
*Poema publicado en "Desde la Palabra", Editorial Dunken, 2005

Sirenas

2008-07-15T13:44:00.000-07:00

¡Se veían tan hermosas! Jamás había creído en las sirenas... De hecho, sigo sin hacerlo... pero ahora puedo llegar a pensar en que tal vez, sólo tal vez, exista la posibilidad de alguna vez pudiera escuchar hipnotizado sus cantos... o tal vez supiera perderme desenredando sus cabellos rojos como el fuego... Sirenas... Sirenas... Sirenas... Siempre las creí demasiado perfectas y hermosas como para ser reales... Más allá de las leyendas y maldiciones que las abrazan...

Aún sigo sin creer toda aquella escena que mis ojos desesperaban por mostrarme... Pero también es verdad que he comenzado a hacerme algunas preguntas... o mejor dicho a pronunciarlas... Tal vez siempre estuvieron pululando por mi cabeza aunque mi razón las acallara sin remordimientos. Cuestiones de fe. ¿Qué es la fe?... Mejor no... Todavía siento sangrar mis ansías y retumbar mis oídos... Fue un golpe demasiado duro, certero, furioso y sin piedad alguna... Hay preguntas que todavía no quiero pensar... -¡Pero ambas son tan hermosas! Suspiro recordándolas... ¿Serán reales?... ¿o serán el oasis de un cuerpo que se reseca en el desierto?... ¿Han sido creadas como los "pecaminosos" Adán y Eva? ¿La una de la otra o la otra de la una? ¿Cual de las dos ha sido creada primero? Preguntarme por ellas es imitar el maldito juego del huevo y la gallina... sólo que sobre figuras más hermosas...

La una es tan necesaria como la otra... y ambas besan nuestros labios. Siempre.

Cuando me cruzaron no sabía muy bien ante que me encontraba. Siempre han estado, y estarán, danzando alrededor mío... y alrededor de cada alma que camina sobre la tierra. Sé que pueden acusarme de creerme eterno... Nada más lejos, ya he empezado a notar los vaivenes de los años... Simplemente me ha gustado empezar a creer en la esencia de cada uno. Tal vez esté dejando de lado mi escepticismo... O tal vez estoy confundido y añoro mis tardes de filosofar sobre la nada y sobre el todo mismo. Siempre se ha creído, o nos quieren hacer creer que esas magníficas siluetas luchan entre ellas -Si es que son seres diferentes... ¿o son la misma cosa en diferentes inmaterialidades?...

Sólo las he percibido... No las he podido tocar. Pero las he visto... ¿O eran otro engaño?...No es así... Definitivamente existen... Tal vez se muestren ante cada uno con una forma diferente... Tal vez ante cada uno de nosotros se presentan con diferentes máscaras, disfraces, formas y actitudes... Yo no las he visto pelearse descarnadamente como suponía, si existieran, que estarían haciéndolo... No... Ellas danzan seduciéndose eterna y mutuamente.

Como en todo baile...Habrá momentos más suaves o rítmicos que otros... Pero están bailando y así seguirán hasta que finalmente una se... ¿rinda? ante la otra... Estuve intentando encontrar otra palabra... pero no lo he logrado... Entonces, tal vez, sí estén luchando... Aunque es una lucha extraña... hasta diría macabra... Macabra, al menos ante mis ojos... Verlas danzar, o combatir, tan sensualmente... con tanta pasión y fuerza... Sus miradas que reflejan toda la eternidad... todos los miedos y las audacias... El todo se reparte y brilla en sus ojos... Es atrapante... intrigante... y también algo frustrante... Desde el primer movimiento sé cual de las dos reverenciará a la otra...

Definitivamente bailan cada danza hasta que la una se cansa de la otra y ya no quiere acompañarla en la pieza. Como espectador sólo puedo pretender que la música siga y siga intentando que las agujas no corran... Seguir vibrando con los compases y bailoteos, con los giros y los movimientos y mientras tanto hurgo todos mis bolsillos buscando siempre alguna moneda más para echarla en la rockola. Para que no darle lugar al silencio y que dejen de bailar. No me gusta decir que pelean... Ya hay demasiada violencia en todos lados.

Al tenerlas frente a mi me siento atraído y alejado de ellas y hacia ellas... quiero besarlas y al mismo tiempo abofetearlas una y otra vez hasta alejarlas la una de la otra y a ambas de mi...

Me aterra y al mismo tiempo me tranquiliza saber que debo elegir los abrazos de alguna. Han dejado de mirarse entre ellas y ambas me extienden sus manos... me llaman... Se que al final bailaré con ambas... Pero ahora debo elegir a una...

Algo intenta hacerme reaccionar...o volver a noquearme y dejarme sin defensas sangrando en el piso. Tal vez eran aquellos instintos con los que venimos luchando hace miles de años... no lo sé... tal vez solo fue asombro... o miedo... ¿Que tan lejano está el instinto del miedo?... ¿Uno no parte del otro?... Tal vez es el miedo a lo desconocido la raíz del instinto, que como tal nos hace caer en el salvajismo. Entonces, la violencia nace del instinto, del miedo... ¡Ah! Siento que mi cabeza está yendo por una autopista a más de 300 km por hora... ¿Será mi imaginación o será la sensación que queda flotando después de una experiencia sangrante de adrenalina?... Pero volviendo a ellas, veo que cada vez se acercan más y más a mi... creo que ellas danzan al siguiendo las voces de las sirenas... y ahora quieren que yo las acompañe...

Tal vez es demasiado temprano para preguntármelo... o demasiado tarde... o es que aún estoy lo suficientemente lúcido como para querer explicarlo... ¡Ay la razón! ¡La razón! Ni siquiera es razonable que me encuentre en esta posición... Pero acá estoy... Ya no se si es real lo que me rodea o si sólo me encuentro bañado en mi propia filosofía... Quisiera un momento de silencio para poder aclarar el panorama... pero todo es tan confuso... todo sigue a 300 km por hora... Pero... Pero... Creo que lo he entendido todo... Creo que desde que una de ellas me ha besado le he correspondido siguiendo sus pasos... Algunas veces la otra me ha tomado del hombro o la mano, o me ha suspirado al oído... aunque ella no quería, aún, que fuera su compañero... Sólo jugaba conmigo... Se quedaba rondándonos... rodeándonos... danzando... Seduciéndome desde lejos...

Esta vez ha venido decidida... y no es que antes le faltara valor... No... Simplemente ella estaba disfrutando del baile que veía y guiaba con sus cantos... No ha venido para tocar mi hombro, directamente besó los de mi compañera, quien me dejó como un simple espectador embelesado en sus movimientos.

Ellas me extienden sus brazos... No se si podré volver a mi antigua compañera... Definitivamente ella es más... fuerte... más misteriosa e intensa...

Son sus labios quienes se acercan a besarme... puedo ver a mi vieja pareja de baile caída en el suelo, vencida... y ella que se acerca rondándome con sus brazos, sus besos saben a sangre... y creo que lo que oigo, cada vez más lejos, son sirenas...

*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*·.·*·.·.·*

Penélopes y Casanovas

2008-07-01T08:45:00.000-07:00

Me cansé de las Penélopes
y de los imbéciles Casanovas.
De quienes se miran al espejo
para recordarse su lástima
o de quienes lo hacen,
vanagloriándose de sí mismos.

Me harté de las Penélopes
que se pierden por algún Casanova.
Me cansé del Casanova
que bebe las lágrimas perdidas
de alguna estúpida llorona.

No es que no crea en el amor...
NO, no es eso!
Simplemente que ellos dos
se me aparecen como
la misma Estupidez formando cuerpo.

He roto los espejos,
el mío y el que frente a ti recuerdo.
Dejé de ser tu Penélope...
pues tu no dejarás de ser
un imbécil Casanova.

y así, yo,
superada,
ya no te espero...
¡IMBÉCIL!

Malestar

2008-06-18T18:40:00.000-07:00

(versión corregida)
Malestar

La cocina contagiaba silencio y mortedumbre a todos los rincones de la casa, ella deambulaba por su mente perdida e inmóvil frente a la pava que comenzaba a humear cada vez con más fuerza. Así estuvo, rígida y en un estado de ensueño hasta que el silbido del agua la obligó a volver de sus pensamientos. Cerró el gas y mientras terminaba de preparar el mate, encontró los 9 de Oro agridulces que creía terminados. Se sonrió por su hallazgo, miró la hora y refunfuñando buscó los apuntes de la facultad en el bolso que estaba sobre la mesa.

No sabía si era el día, o su estado anímico pero se notaba pesada, totalmente abúlica a todo lo que la rodeaba y debía hacer. Quería terminar con todo pero no podía empezar nada. Se sentía como envuelta en una nube oscura donde todo se percibía vago, indefinido... como... lejano. Al cebar el primer mate, el fuerte sabor amargo mezclado con el agua y el sentir el polvillo en su boca, le resultó nauseabundo; hasta le provocó una pequeña arcada. “El próximo será mejor” dijo, volviendo a guardar los biscochitos y se dispuso a pasar el agua al termo. Sabía que la culpa de su creciente acidez y nauseas no la tenía el mate; tal vez si lo tomara dulce sí podría culparlo, pero ella no lo endulzaba. “El mate es amargo, sino no es mate” decía cada vez que alguien le preguntaba si podía agregarle azúcar. Hacía días que sentía como una gran bola en su estómago. No podía comer ni tomar nada sin sentir algunas náuseas. Era una sensación rara, un malestar constante. Como si su cuerpo quisiera liberarse de algo. Bien sabía que no era un embarazo, ni que tampoco eran los parciales o los problemas del trabajo; pero por algún motivo que desconocía, o no quería reconocer, suspiraba melancólica y fastidiosa al mismo tiempo. Por momentos podía encontrarse como perdida, sin poder prestar atención a lo que le decían - Últimamente cada conversación que entablaba, le resultaba insoportable: muchas palabras, poca atención y su mente vagando por un mundo muy lejano de toda realidad posible... y siempre la hacían volver, como de un hondazo, al tedioso papel que debía actuar día a día. La machacaban una y otra vez, repitiéndole las preguntas como si con su “¿..Eh?” de respuesta no les demostrara lo poco que le importaban ya las cosas.

Como el calor encerrado en la cocina le resultaba intolerable, decidió que lo mejor sería ir al balcón porque ahí, al menos, corría un poco de aire. “Tendría que haber traído una silla” murmuró, pero no tenía ganas de volver a entrar. Ya entre restos de malvones y geranios fue empujando un par de macetas hasta hacerse lugar para sentarse en el suelo. Acomodó el mate al costado de sus piernas y se quedó mirando las plantas, que a falta de agua lucían bastante achicharradas, “Pobres plantas, tendría que regarlas", pensó, para musitar la sentencia:"Más tarde lo hago” dijo, mientras se sentaba en el piso e iba perdiendo su mirada en la gente que caminaba por la calle.
Así permaneció por varios minutos, sentada en silencio, mirando hacia ningún lado. Cada tanto una brisa hacía bailar algunos mechones de pelo, que aburridos de golpetear contra su cara, quedaban reposando sobre su rostro, como derrotados. Con el cuerpo vencido sobre el piso, emtumecida en una expresión nostálgica y la mirada perdida en el tráfico suspiró. Sin darse cuenta dejó escapar a través de sus labios, no sólo la exhalación de aire... sino que una cadena de gorgoteos rompió el silencio transformándose en voz y en un nombre... Razón y sentido de todos los síntomas de su angustia... Sin piedad y sin disfraces se pronunció lo que su boca tanto callaba... su nombre.

Reaccionó de golpe. ¡Su propia voz la había traicionado! En un momento de descuido, donde había distraído sus propios escudos, ése nombre había sido desenmascarado. En un segundo, y en unas pocas letras, todas sus angustias habían sido reveladas de manera clara y evidente. No tenía excusas ni forma de negarlo... de callarlo, de ocultarlo... ya se había dicho, y muy claramente ella lo había oído.

Bajó la mirada frunciendo su seño... Trató de olvidar lo que su voz había empezado a moldear, pero ya no podía... Otra vez él se hacía presente... Todo él se expandía en el aire tomando una y otra forma, esparciéndose en el ambiente... Para tratar de ignorarlo, ella intentó comenzar a leer sus cuadernos, pero podía sentír cómo la piel de su espalda se erizaba desde su cintura recorriendo su columna vertebral y sus hombros hasta hacerle sentir un escalofrío en su nuca... Toda su piel se estremecía recordando aquellos dedos, aquellos labios y aquella lengua que parecían volver a rozarla... Una descarga eléctrica la obligó a cerrar los ojos... Para no dejarse arrastrar por el pasado trató de recordar la imagen de su profesor avisando que no habría prórroga para la entrega del trabajo. Debía leer... Debía pensar en lo que tenía sobre la falda, no en recuerdos... Pero era en vano, dentro de su cabeza comenzaban a resonar todas las palabras que se habían dicho, su imagen, los guiños, los abrazos, las carcajadas en la pileta, el agua fría... su cuerpo tratando de contagiarle el calor... verlo cocinar... las sonrisas, su voz... la noche en la que se conocieron... y las palabras al despedirse...

Mosqueó su nariz tratando de concentrarse en la lectura...

“El primer problema podría desglosarse con las siguientes preguntas: ¿Qué hecho fue el desencadenante del cambio vivido en los...”

y volvía el recuerdo de la noche en la que cruzando la Av. de Mayo quiso volverse sobres sus pasos simplemente al verlo parado en la esquina, unos metros más adelante... En ése mismo momento supo que no podría olvidarlo fácilmente... aunque sólo pasaran ésa noche juntos.

Sacudía la cabeza para volver al cuaderno, pero su vista se nublaba imposibilitándole encontrar lo último que había leído... ¡Esos ojos!... El recuerdo de esos ojos y de su mirada se interponían entre ella y la hoja escrita. ¡Si eran tan hermosos! Aquella misma noche había descubierto el peligro de mirarlos demasiado y de igual forma se dejó embriagar por ellos... Eran la fórmula perfecta entre caballerosidad y vileza... eran la noche y el día al mismo tiempo. Ellos brillaban irradiando luz e invitando a zambullirse en un enigmático y fascinante mundo nuevo. Los sabía encantamiento y se dejó hechizar...

“¡Basta!” – Dijo, casi gritando y enojada consigo misma. Preparó otro mate como si se tratara un amuleto que pudiera alejar sus pensamientos, con fuerza sorbió el agua y lo apoyó en el piso, acomodando, nuevamente y casi violentamente, las hojas que tenía sobre sus piernas... Trató de encontrar, otra vez, la última oración que había leído... Suspiró molesta, con bruscos movimientos se rascó la nariz, se acomodó los anteojos y el pelo -que había comenzado a enredarse por culpa del viento. Suspiró de nuevo... pero esta vez ya sin defensas... "Él no tenía este problema. Su pelo era...” y se quedó sin aire para terminar la frase...

En el suspiro se mezclaban la resignación y el dolor con el inútil intento de frenar todos los recuerdos que se abalanzaban a su cabeza. Resignación al tener que reconocer que él ya no la recordaba. Dolor al saber que ella...

"No importa" –dijo, interrumpiendo el hilo de sus pensamientos- "No... ya no". Sabía que ya no importaba, ahora todo sería inútil, tarde y sin sentido. Intentó pronunciar alguna palabra, pero una quemazón en su garganta no la dejaba.

"Basta... por favor", balbuceó mientras ponía sus manos sobre los labios y cerraba sus ojos.

Escuchó un pequeño golpe sobre el cuaderno que se balanceaba en sus piernas “No más...” suplicaba, “No más...”, esperó, aún con los ojos cerrados intentando cegar sus recuerdos, creía ir serenándose. Esperó unos instantes, respiró profundamente y volvió a abrirlos buscando, en lo que debía leer, la puerta de salida de su mente... pero se encontró frente a lo que había estado ocultando desde hacía rato... Allí, interrumpiendo la oración, una mancha salpicada se iba adueñando de la hoja. Un brillo que dibujando una senda hacia el pie de la página arrastraba tinta y desdibujaba todas las significaciones que intentaba creer. Sólo dejaba frases inconclusas, ideas vagas y premisas desvanecidas...

En la hoja todo se hacía cada vez más confuso... Pero en el silencio quebrado, su mente se liberaba de la angustia y de todas las sensaciones que la aturdían día a día... Todo el malestar que sentía por esconder un nombre proscrito. Cada bautizo de su alma que recibía el escrito hacía que en su mente todo fuera más lúcido. Pero todo era tan dolorosamente claro y negro, como sus ojos.. Se habían renunciado...

y ahora sólo debía dejar que el olvido haga polvo las promesas rotas para así poder volver decir con todas sus fuerzas que ya no creía en el amor.

-*-

Reflejo

2008-06-09T20:44:00.000-07:00

Hacelo de una vez

Decidite.

Dispará.

No falles,

No te voy a perdonar

-si fallas.

Hacelo de una vez

MATAME,

que sea tu tiro final.

Herida una y otra vez,

sé que voy a morir.

Te exijo que extingas mi agonía.

Matame,

No me digas que ahora te tiembla el pulso.

Sabelo,

mi corazón ya está muerto

¿Buscás al asesino?

¿No sabés quien lo mató? (ja!)

Encontralo en el espejo.

-*-

Pánicos Académicos

2008-06-09T07:23:00.000-07:00

Acá les dejo un pequeño ejercicio que hice hace un tiempito...
Tenía que hacer un trabajo con alguna caracterísca "especial"... entre las opciones que había, elegí la de que fuera un texto con predominio de palabras esdrújulas...
y bueno... salió lo que sigue...

- Pánicos Académicos -

La lógica metafísica que nos invade es una síntesis satírica de los diálogos con algunos catedráticos antipedagógicos; quienes, apostólicamente, dan pláticas o monólogos con el mismo éxtasis que un péndulo en su rítmica rústica marca los milésimos de una hora.

Muchas veces nosotros, jóvenes intrépidos, somos víctimas de ésta clase de parásitos educativos, que sarcásticamente crean pólvora de nuestros propósitos quiméricos ¡Todo por creer benéfico el hacernos fanáticos de sus piromaníacos términos ideológicos!

Inútilmente intentamos crear un vínculo con ellos. Nuestras súplicas son los víveres que al unísono reclaman. Nos juzgamos certeros cazadores y no somos más que fáciles carnadas. Ellos son como tarántulas que súbitamente vierten su ácido venenítico en nuestras sienes; Son pródigos príncipes de lo caótico y diabólico. Se entretienen al vernos atónitos con nuestros bolígrafos en la mano y las hojas del cuaderno en blanco frente a sus párrafos tan hipócritamente estudiados.

Sistemáticamente tildan de antipatriótico, problemático y ridículo a aquel que trémulamente intente ser partícipe de la hermética crítica a la retórica platónica. Aquí no existen poéticos ídolos que lleguen a la cima del la pirámide del Santísimo Poder del Dómine. No, éstos sólo caen a la ciénaga fatídica del apático catedrático, autoconvencido de ser un pontífice en su ególatra teología. Ponen mayor énfasis donde cómodamente podrán ser depósito de amnésicas lágrimas púberes y translúcidos pánicos. Solamente será válido ser pasajero de su turístico recorrido en el Infierno.

Nuestros tímpanos oirán múltiples y fatídicos horóscopos que pregonarán nuestro encierro en sórdidos sótanos, páramos de las ánimas sin descanso.

Entonces, si aún no crees que te encuentras en los pórticos del olímpico Erebo, donde tu alma sistémica comenzará a formar parte de del bélico ejército de neófitos. Jamás te creas el Unigénito Pródigo del Saber. Sólo accederás a él una vez que arrolles los terrores patéticos que profetiza ésta página y sepas que la única manera de vencer los engendros a quienes titulamos "profesores" es convertirnos en acróbatas del tiempo, idóneos de conseguir nuestros ahíncos mediante el estudio metodológico entre realidades, horarios, insomnios, corridas y la mágica palabra: prórrogas; que, implícitamente aceptamos en nuestra búsqueda de un título universitario... y para finalizar te digo, si aún después de leer éstas líneas insistes y te mantienes en la puerta de la facultad, atrévete, atraviésala y destroza todos los pánicos académicos.

-.-

escrito en Octubre/2006

Nuevo Espacio

2008-05-14T18:58:00.000-07:00

¿Por qué será que cuando más ahínco le pone uno a algo más ese algo se empecina en no dejarse terminar?...

¿Por qué ésta pregunta?... Porque he pasado muchas horas aggiordardo, acomodando, cargando, armando y recontra retocando mi (ex) página personal (insomnios.8m.com) para terminar insultándo al servidor a cada rato... Problemas de actualización de datos... problemas en el login... problemas para ingresar a la página... demasiada publicidad... etc.. etc...

En fin.. si bien, por un tiempo seguirá "en línea"... pocas días de insomnio le quedan a la página (anterior) antes de caer en un gran sueño profundo...

Me han recomendado éste servidor (y no quiero parecer una publicidad) pero vamos a ver qué sucede... veremos cómo nos empezamos a llevar...

Bueno.. No me gusta presentarme demasiado... sólo diré que iré cargando el espacio de a poco (o no.. depende el día) con aquellos escritos que han surgido, surgen y surgirán (eso espero) en las horas de insomnios... por eso el nombre del mismo...

Porque definitivamente creo que la noche es el momento más hermoso del día... Porque cambia absolutamente todo... y todo parece seguir estado igual... Como dijo un amigo... "Me gusta tanto la noche que al día le pondría un toldo" ...

Igualmente sepan que mantengo la postura que tenía en insomnios.8m.com y éste es un espacio abierto.. para que todos puedan aportar no sólo su opinión y/o crítica, sino también sus trabajos.. todas las huellas de que han estado conversado con el Insomnio.

Porque, utilizando las mismas palabras con las que abría insomnios.8m.com... Una noche de insomnio puede transformarse en horas con uno mismo... ¿Estamos preparados para encontrarnos frente a frente? ¿Para ver en el cieloraso nuestros própios ojos y escuchar nuestra voz rebotando contra las paredes?....

Desde ya, mis más cordiales saludos...
los espero,
siempre.

Ale Samsa

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Para empezar a leer, les dejo dos poemas que mucho se relacionan con la noche, el insomnio y las palabras...

Insomnio
de Vicente Aleixandre
Madrid es una ciudad de más de un millar de cadáveres (según las últimas estadísticas)
A veces en la noche yo me revuelco y me incorporo en este nicho en que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar a los perros, o fluir
blandamente la luz de luna.
y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
y paso largas horas preguntándole a Dios, prentándole porque se pudre lentamente
mi alma,
porque mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿Qué huerto quieres abonaar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristtes azucenas letales de tus noches?

*-*-*-*-*

Rima XI -
de Gustavo Adolfo Bécquer

Al ver mis horas de fiebre
e insomnio lentas pasar,
a la orilla de mi lecho
¿Quién se sentará?

Cuando trémula mano tienda,
próxima a expirar,
buscando una mano amiga
¿Quién la escuchará?

Cuando la muerte vidrie
de mis ojos el cristal,
mis párpados aún abiertos
¿Quién los cerrará?

Cuando mis pálidos restos
opriman la tierra ya,
sobre la olvidada fosa
¿Quién vendrá a llorar?

¿Quién, en fin, al otro día
cuando el sol vuelva a brillar,
de que pasé por el mundo
quien se acordará?

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por hoy aquí los dejo

Pd: También estan invitados a conocer la biblioteca de insomnios: http://www.insomnios.esforos.com/